Mis hijos son sólo dos: no tienen "otro" hermano, hermana, para comparar.Se llevan cinco años, diferencia que en ciertos curvones de la vida es importante (luego, lamentablemente se empareja...)
Pienso cómo se llevarán de grandes, si serán capaces de la confidencia, si cultivarán la admiración mutua por las virtudes del otro y la crítica despojada y cariñosa de los que te han visto crecer...
Tengo dos hermanas y un hermano, y montones de primos, con los cuales la comunicación fluctúa desde la indiferencia absoluta hasta la confianza y el reconocimiento de la familiaridad como un airecito que respiramos en común...

Sumergidos en vapores literarios o sacudidos en nuestro costado de "buenos salvajes", mis hermanos, mis primas y yo, armamos una red de palabras en la cual -de a ratos, sólo de a ratos- solemos recostarnos a entender la vida que transcurrre...

Por ejemplo, de una conversación típica de "ponerse al día con las novedades", mi prima Laura (Vainilla) descerraja un: "¡¡¿¿Pero será posible que hay gente que te envidie hasta las desgracias???!!"
Nos reímos, pero la retórica es implacable: hay envidias que no se detienen ante nada. Escalofriante.

Hoy, porque se acerca el fin de año y una se pone a re ordenarlo todo (vaya a saber por qué) reviso viejos mails familiares y me encuentro un mensaje de Hernán .
Me encuentro varios, soy coleccionista. Ácido hasta la médula, firma algunos de los mensajes con el agregado de "No visites mi página web".
En fin, pero uno de ellos, curiosamente habla sobre el regocijo ante el fracaso del otro.
Transcribo (si no le gusta...bah!! internet rebosa de pornografía infantil...quién va a detenerse a leer este blog? jaja)

Cada cual toma sus caminos y construye sus castillitos de ideales (mentiritas que nos queremos creer) y a veces es dificil compartir eso, como dijo Lautremont: "¿porque será que se disfrutan las desgracias de los semejantes, incluso la de los seres más queridos, aunque al mismo tiempo se sufra la aflicción?", a veces será para sentirnos útiles, en algún sentido trascendental, o seremos simplemente perversos, ¿cuál será la parte de ayudar que nos regocija?, ¿estará bien regocijarse en la ayuda?, ¿hay que ayudar con el corazón o con la razón como Rantes?
Y estamos tal vez esperando que se caiga el castillo del otro, tan falso como el nuestro, y todos se caen en definitiva, ¿pero qué estamos haciendo?, ¿estamos esperando para regocijarnos en el dolor ajeno?, ¿estamos esperando para consolar, para entender, para ser comprensivos, neutrales, racionales, pasionales?.
Cada cual que haga lo suyo, esa mentira (farsa, apariencia) de la que habla Vera, es una parte nuestra también, pienso y repienso ¿qué hay de todo esto de papá y mamá en mí, en nosotros?, y no lo logro discernir, o está tan claro que enceguece, la cuestión es que no lo veo, y la vista es el tacto del espíritu, así que así ando, consternado, "unas veces mal, otras veces mejor y otras veces vacío" canta Frenkel.


Yo le respondí varias cositas... Lo primero fue criticarlo porque el mail empezaba diciendo que no se sentía elocuente.
Caray, si se hubiera sentido elocuente quizás hubiese redactado el discurso "La Historia me absolverá" o algo de calibre similar...

Me quedo pensando...muchas ideas para un solo post.

Pero lo principal fue descubrir la diferencia que hace tu corazón (o tu mente? o tu alma?) entre el simple ayudar, consolar, entender...
y el sentimiento de la compasión (más completo, más bello, más humano, más justo, más digno).

¿La conciencia deja de fluir? Imposible.
¿Fluye en reversa? No sabe hacerlo.
¿Se estanca? Jamás. Se pudriría.
¿Fluye menos? Mmmm...quizás se manifiesta menos.
¿Se repliega? Naaaa....Se está agachando para saltar.
;-)

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al rodar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida, quién la recogerá?
Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida rodará... rodará.

Si en el viento te llaman esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va;
si no ves esa mano, ni la boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de llamar,
oh viajero que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, me reconocerás?

Alfonsina... torturada fémina de amores imposibles...has descripto con tu pluma inequívoca una sensación frecuente pero poco confesada...
Si decimos que ojalá él nos reconozca en el viento que lo roza...corremos serio peligro (nos consideran de inmediato poco sensatas)
Pero...
Ese anhelo de tocar al amado... esa angustia y esa ilusión de que los besos, los abrazos, las caricias "que mandamos" lleguen a destino...no son la prueba irrefutable de que el amor lo trasmuta todo?
"No sabía bien qué decir.
Me sentía muy torpe.
No sabía cómo alcanzarlo, dónde encontrarlo...
Es tan misterioso el país de las lágrimas!"
Ese era el nombre de un tema musical en portugués...nunca lo entendí del todo pero... caramba! esa expresión! "Por la luz de los ojos tuyos" se me antojaba de una extrema profundidad y energía.
Cuando yo era pequeña, mi abuela decía que si mentíamos, nos pasaba por los ojos una colita de diablo, con lo cual ella se daba cuenta de inmediato que estábamos faltando a la verdad.
Análogamente, al ser sinceras, el ala blanca del angelito de la guarda hacía su fugaz aparición.

Te cuento algunas miradas. Miradas que me estremecieron y se han quedado por siempre conmigo:
* Mi abuelo Juan se moría, ya no hablaba, nos quedamos a solas en su habitación, me miró pidiendo algo imposible e inexplicable. Sé que no quería vivir así, quería irse ya, lo dijo con los ojos, llenos de desesperación y de imposible.

* Zoológico de animales sueltos. Estamos por regresar al micro y un mono araña se toma de mi mano, se balancea, se acomoda como para irse con nosotros, a upa, de contrabando. Miro sus ojos y me sorprende un profundo carácter humano en esa mirada. Me causa una especie de fascinación, un revuelto en mi interior de frío, cercanía, horror. "Hay un ser humano allí adentro" atino a pensar. Por un instante, esperé que dijera alguna palabra...
* Nació mi segundo hijo, Patricio. Salió de la noche tibia de mi panza al mundo de luces frías de la clínica. Apareció con los ojitos muy abiertos, el ceño fruncido, mirando... Lo apoyé sobre mi pecho y sus ojitos oscuros e inquisidores seguían abiertos, como preguntando "sos vos, mamá?"
* La mirada de Osho, en fotos, en videos, en los libros. Llena de alegría y de sosiego, llena de picardía, de goce, de una tremenda paz. Sobrecogedora.

* Los bebés, en general. Miran sin pudor, sostienen la inspección ocular con desparpajo. Miran con curiosidad sabrosa e inocente. Tardarán unos años en aprender el maldito truco de "desviar la mirada".
* Y el amor...el amor... El amor cuando te mira, te desnuda y te viste a su manera.

El amor cuando trepa hasta los ojos está perdido: por esas fuentes desborda sin remedio, en lágrimas o en risas, en recorridos minuciosos o en duermevelas de besos y tentaciones...Como quiera que sea, por allí se destila sin remedio la claridad del amor cuando éste se manifiesta...

Y mis ojitos pardos, esas ventanas abiertas de par en par al mundo -que me convence de que estoy aquí para ser feliz- buscan siempre otros ojos para cruzar esa luz...


...producto de maravillosas madres y padres.
Libres y alegres, preocupados y conscientes, niños y niñas de estos tiempos,
que se entrometen con los sentires y los pensares...
Los invito a leer algunas de las maravillas que escribe Camila,
la hija de mi amiga Gabi.
Por favor déjenle un mensaje (no le hagan lo que a mí...jejeje)

Monotemática

10:16 a. m. | 0 Comments

Y sí... una se vuelve monotemática cuando está en ciertos estados del espíritu.
Las embarazadas hablan sólo de sus sensaciones propioceptivas y no pueden dejar de acariciarse la panza.
Los que están cerca de "entregar el equipo" hablan de sus remedios y del humor de sus doctores.
Los iluminados hablan de Dios hasta hartarnos, causando, sin desearlo, el efecto contrario en muchos de nosotros.
Los enamorados hablan del amor a toda hora, y en todas sus manifestaciones.
Yo he dejado transcurrir unos días...¡una semana entera! en busca de nuevos temas del fluir de mi conciencia. Omití un par de sensaciones porque eran reediciones de otras....con leves, levísimas variantes.
Pero no hay caso: el tema, contundente y gigantesco, vuelve a mí una y otra vez, como con síndrome de abstinencia. Será también...tal vez...esta época del año, en que todos dejan caer un poco sus corazas y se dan permisos para decirte que tienen allí un sentimiento.
En síntesis, que el amor me rodea danzando a mi alrededor, tocando sus campanitas limpias, gorjeando en el aroma de los jazmines, en la risa fresca de mis hijos, en el abrazo de las compañeras que se jubilan, en los ojos húmedos de un afecto que sabe que debe partir...
Dos ejemplos, bonitos, porque son de niños pequeños, en los cuales el amor es una sensación cuasi corporal imposible de gobernar:
Nachito, 6 años, travieso hasta el límite, inquieto...ufff! De esos alumnitos que uno suspira cuando termina la clase, agotador y demandante...
Está saliendo del aula y se abraza a mi cintura, mira para arriba con esos ojazos negros y dice "Sabés una cosa, Vera? yo te voy a extrañar mucho en el verano"
Uno a cero. Me mató.

Santiago, jardín de infantes. Molesta toda la hora de informática, en esta clase en especial, está más inquieto que nunca, se burla de los otros, toca las teclas "indebidas", se mete abajo de las mesas...completo. Cuando todos se van, se demora, llega tarde a la fila que se está yendo lentamente con la seño de la sala, de regreso al jardín. Antes del suspiro final (mío) veo que regresa corriendo, desoyendo la consigna de su maestra de "no salirse de la fila".
Corre, corre, corre, bracitos abiertos, instintivamente abro mis brazos para evitar que se golpee, casi se trepa a mí para decir a las apuradas "te quieeeeeeeeeeeeeeeeeeero!"
Lo dice serio, convencido, arriesgándose a un reto (más), divertido, espontáneo.
Dos a cero.

O bueno...ahora que lo pienso...puede que estemos empatando.
Miré sus ojitos pardos llenos de lágrimas: me reconocí en esa mirada. En ese miedo a abandonar lo conocido, en ese presagio de tormentas por venir.
Le froté la espalda como si tuviera frío (el frío estaba en mi espíritu, inquieto por la abrumadora sensación del "dejá senti") le besé la cabecita preciosamente peinada para la ocasión.
E igual, igual, idéntico que lo que me pasaba a mí, la muestra de ternura le aviva el llanto...
No, no se ha muerto nadie.
No hubo víctimas (materiales).
Las pérdidas...mmmm... son difíciles de calcular, pues se pesan y se miden con los nombres de amigos que se van, de afectos que cambian de lugar, de privilegios infantiles perdidos.
Sencillamente, terminó una etapa escolar, cerró un ciclo. Egresó.
Me da terror y alivio, como al soñador de las ruinas circulares de Borges, comprobar que mi hija tiene tanto de mí.
La consolé como pude, sosteniendo mis propias lágrimas... Le dije cosas que le dieron ánimo o risa.
Por alguna extrañísima causa, me ví en ese mismo escenario, en ese mismo colegio, sentada en esa misma butaca.

Alguien me consolaba frotando mi espalda, besándome suavemente los cabellos.

Metáforas

1:16 a. m. | 3 Comments


Me han dicho que la Felicidad es como una mariposa, que cuando más se la persigue, más se nos escapará.
Es una metáfora fácilmente objetable. Si dejo de "perseguir la mariposa" ¿eso asegura que vendrá a mí? ¿y qué tal si la persigo lo suficiente como para atraparla? ¿y qué tal si nunca me entero de que hay una mariposa revolteandome?
El error de esta metáfora consiste en analogar la felicidad con un "atrapable". Con un objetivo acabado, con una suerte de estado final.
Si la felicidad fuese tan solo un lugar al que llegar, un estado que conquistar... entonces la desproporción entre los esfuerzos por lograrlo y el logro efectivo serían siderales.
El truco es descubrir que no existe esa Felicidad con mayúsculas y tintinear de cascabeles. El truco es entender que no hay tal "Felicidad" sino una infinidad, una eternidad, de momentos o circunstancias felices. Que gozarlos, aún en medio de los ambientes más hostiles o las personas más execrables, es parte de la sabiduría humana.
Que ese aprendizaje (disfrutar lo puntualmente feliz) nos entrena para reconocer pasajes rápidos a nuevos instantes de goce y sosiego. Nos allana el camino, nos serena algunos humores y nos aguza los sentidos, de modo que seamos facilitadores y no obstáculos para nosotros mismos.
Darse permisos ayuda. vuela,nena...
Reírse mucho, ayuda.
Alejarse de personas sombrías, ayuda.
Rememorar los buenos tiempos, ayuda.
Y no preocuparse por llegar a los estándares. Después de todo, el término medio es una entelequia elaborada por burócratas. Un hombre perfecto, una mujer perfecta, sólo se ven en los diseños virtuales.
Somos, por el contrario, esto que se ve: criaturas del mundo occidental y cristiano, debatiéndonos entre las angustias del intelecto y los frescos racimos de la pasión.
Tenemos tanto derecho a ser felices como a cazar mariposas.
Yo quiero probar.

Post Script: Y enamorarse! Uf! Dicen que es un momento ideal para saborear la felicidad...


Mis hijos están locos. Libres y astutos, hablan como los locos.
Haciendo oídos sordos a los pronósticos y a los precedentes, se llevan bien a pesar de sus 5 años de diferencia.
Se ponen de acuerdo sin decir palabra y descerrajan una lluvia de carcajadas en cada cena. Presumo que eso es lo que me permite trabajar mucho de noche: ellos me dejan cargada de esa energía inigualable de la risa absurda.
Muchas personas me han hecho notar que mis hijos hablan "raro": simplemente usan muchísimas expresiones, son de los que no se contentan con decir "qué lindo" si pueden mechar, a veces un "esto es sublime!".

Ejemplo al paso:
Caminando por una calle arbolada, un zorzal se posa en una rama cercana.
Comento: "Ese pájaro es de los que cantan a la mañana."
Pato replica: "Definime más "cantan a la mañana" porque cientos de pájaros entran en ese nivel"
Sorprendida -si, si, yo también me soprendo!- por la observación, trato vanamente de imitar el silbido del zorzal para que lo identifique.
Pato sacude la cabeza y concluye "Jamás me imaginé que me despertaran monos"

Ejemplo de diálogo delirante entre ellos:
Pato: Si mezclás rojo con rojo con rojo y con rojo...qué se forma?
Chechu: Todo el mundo lo sabe...
Pato: Dorado!
Chechu: Obvio!
Pato: ...Salvo que acaricies una ardilla llamada Edu
Chechu: ...Mientras caés por un precipicio
Pato: Ah, cierto. El precipicio.
(Y todo, sin hesitar, sin reírse, sin titubear. Duran un buen rato hasta que uno de los dos suelta la risa.)

Curiosamente el diálogo absurdo los entrena para el diálogo filosófico verdadero. Las veces que nos hemos reunido en torno de un tema complejo y abstracto, noto que usan los mismos vericuetos del pensamiento, y llegan lejos.

"Pensando sobre las nuevas conexiones de neuronas, armo nuevas conexiones de neuronas"
Ejemplo de redundancia o tautología, según Pato.

Deja Vu

1:03 a. m. | 0 Comments

En el blog de Bob (a la derecha de su pantalla, señora...) hoy dice esto:

"Hay ciertos deja vu que son pequeñas tormentas eléctricas en el cerebro como las de un ataque de epilepsia. Planteo además el deja vu inverso –un vuja de: la sensación de estar experimentando algo que nunca se sintió."

La experiencia del déjà vu suele ir acompañada por una convincente sensación de familiaridad, y también por una sensación de «sobrecogimiento» o «extrañeza». La experiencia «previa» es con frecuencia atribuida a un sueño, aunque en algunos casos se da una firme sensación de que la experiencia «ocurrió auténticamente» en el pasado.

Nunca me parecieron suficientes las explicaciones sobre el deja vu. Me dejan sumida en un desconcierto en el cual me permito desconfiar de todo y "comprar" mejor la explicación de Matrix: es una breve o casi imperceptible falla de la Matrix.

Entonces...el deja vu inverso sería también una fuga del sistema? Una especie de autonomía en los sentimientos humanos no planificada?

Interesantes las variantes del deja vu que recoge la benemérita wikipedia...Deja senti...deja visite...
Quién lo hubiera dicho...
De todos modos, es como la historia de los -supuestos- poderes del angel gris de Dolina: los refutadores decían que a ese angel no se le computaban milagros y que por lo tanto, no existía.
Los creyentes, aseguraban que había milagros, pero de barrio, simples, muy simples, de cuarta categoría. Y esto, lejos de descalificarlo, era una prueba de que existía.
El aroma de los azahares tiene un efecto mágico sobre mi espíritu.
Me recuerda viejas primaveras. Me lleva a los saltitos por caminos de tierra recién regados.
Me hace escuchar el trino de unos pájaros que se pasaban el resumen del día desde la incipiente sombra de los pinos del atardecer.
Hari, mi maestro de yoga, me consiguió una esencia de naranjas que uso con avaricia y reserva: hay que derramar una gota en la palma de la mano, frotarla para que se mezcle con el calor de la piel. Luego se aspira suavemente. El aroma dura por horas...
Otros perfumes y olores despiertan en mí efectos similares.
Jazmines: la Navidad.
Maderas: la carpintería de José, en Capilla del Monte.
Moras: la escapada por la ventana de la cocina, en las siestas prohibidas de la infancia.
Romero: una pascua en especial, que me sentí bendecida.
Polvo de ladrillos: ay, no...no quiero estar aquí... En cualquier otro sitio me sentiré más a salvo.
Hay un olor que no tiene nombre: el olor del dolor físico. Un olor que se antojaba verde, vaya a saber por qué. Un día, de chica, caminando por la reja de una vecina, me caí y me di un golpe que casi quiebra un hueso de mi pierna. Ese olor me llenaba la nariz...no quería llorar (iban a castigarme, sin dudas) y no quería sentir esa sensación de ahogo y malestar punzante. Dios! no se me olvida la sensación...y era "verde" estoy segura.
Uno más:
El perfume de las cabecitas de mis hijos recién nacidos: las puertas del cielo.
Y el perfume del amor, claro.
Inasible, irreproducible, sabroso, sensual, endemoniadamente bello.

Claro, cuando El Flaco lo dijo, todos nos miramos un poco incómodos porque...quién, de entre nosotros, iba a mostrar un amor tan grande?
Y para colmo de males, lo repetía "No hay amor más grande que dar la vida por los amigos"

Nunca voy a llegar a ese nivel de heroísmo y desapego, me decía.
Con esa exigencia, jamás llegaré a sentirme tampoco bienamada.

Entonces, alguien me explicó.
Me dijo : "Sabés qué es tu vida? Tu vida es esto" Y señaló su reloj de pulsera. "Tu vida son estos segundos, estos minutos que pasan. Tu vida, la vida de todos, se compone de cientos y miles de MOMENTOS enlazados unos con otros. El tiempo que le dedicás a los otros...eso es DAR LA VIDA"

Ezequiel acababa de poner en perspectiva todo un modus operandi que yo venía puliendo con delectación de artesano.
Charlar con un anciano. Atarle los cordones a una nena. Preguntarle el nombre al mozo para humanizar ese breve momento de comunicación. Estar al lado de un amigo que sufre. Estar ahí, simplemente, por si necesita escucha. Esperar en el chat a que se conecte alguien, con quien queremos compartir algo de Vida...

Siempre recuerdo ese gesto de Ezequiel: "Tu vida es el reloj"
Comprendí también que es imposible dar la vida sin recibirla al mismo tiempo. Que irradiar Amor es como la metáfora que usan algunos de la fuente de agua fresca: más agua sacas de un pozo y más y más se llenará.

Y entonces, Flaco, era así nomás la cosa. Porque no todos somos llamados a entregar el aliento en un rojo martirio de inmolación. Pero sí todos somos capaces de hacernos más llevadera la existencia prodigándonos unos a otros tiempos de amistad.

12:40 a. m. | 0 Comments

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Borges, el poeta

tres jolie

9:08 p. m. | 0 Comments

Valentinino...Valentinino...
Valentinino...Valentinino...
Valentinino...Valentinino...
(léase con la entonación adecuada)

pritty!

Nadie se atreva a decir que mi sobrino Valentín no es HERMOSO porque a los mentirosos les crece la nariz y se les achica el cerebro.
Guarda la tosca, eh.

Enemigos

9:00 p. m. | 1 Comments

Creo que tengo pocos enemigos. O ninguno. Bueno...uno nunca sabe...la locura se agazapa en cualquier mente.
Personas que han sido un bálsamo para nuestras almas se comportan de improviso como leones feroces. Seres inofensivos mutan a satánicos contrincantes.
Y todo por qué? Por pequeñeces... por mezquindades... por emociones de enanos mentales...
Asi es que: yo CREIA que no tenía enemigos declarados.
Esos que destilan odio, que se solazan en el agravio, que disfrutan el insulto, que pulen la diatriba, que mastican la mentira para luego escupir su vómito de injurias.
Por regla general, los que así atacan se comportan cobardemente, se esconden en el anonimato, se ponen nombres falsos y tratan de despistarte para sientas inseguridad.(por ejemplo, entran en tu blog y lo inundan de comentarios groseros, mendaces, y a todas luces provocadores de peleas)
Pues!
No soy la más buena del mundo (ni me acerco a ello!) pero sí soy una persona que ha aprendido a ponderar el valor de los sucesos.
YO SI SE LO QUE SOY Y LO QUE VALGO.
No necesito nada externo que me lo reafirme.
No me enojo... realmente no vale la pena! ;-)
Si se volviese demasiado molesto, con mudar el blog sería suficiente.
Entrar en el juego de responderle a un loco enfermo de maldad sería avivar un fuego que no tiene ni un ápice de utilidad.
Por último: no lo elijo como enemigo.
Mis luchas están en planos un pelín mas decorosos y sobre todo mas fundamentales.
Me gusta mucho para estos casos una frase de un tema de Fito:
"No es bueno hacerse de enemigos que no están a la altura del conflicto"

Kitesurf?

12:00 a. m. | 2 Comments


Hoy aprendí que:
KITESURF es un deporte, relativamente nuevo, intenso, que exige concentración, fuerza, adrenalina.
Me lo explicó Esteban, que se fue directo a practicar, con una mochila gigante llena de misterios.
Tiene onda Esteban.
Me gustó porque pudo transmitirme su pasión por la actividad con pocas y contundentes palabras. No necesitó fuegos de artificio.
Me estremeció la mujer que empinaba a sus hijos
Hacia la estrella de aquella otra madre mayor
Y como los recogía del polvo teñidos
Para enterrarlos debajo de su corazón

Me estremeció la mujer del poeta, el caudillo
Siempre a la sombra y llenando un espacio vital
Me estremeció la mujer que incendiaba los trillos
De la melena invencible de aquel alemán

.................................................................

Me estremecieron mujeres
Que la historia anotó entre laureles
Y otras desconocidas, gigantes
Que no hay libro que las aguante

Me han estremecido un montón de mujeres
Mujeres de fuego, mujeres de nieve

Pero lo que me ha estremecido
Hasta perder casi el sentido
Lo que a mi más me ha estremecido
Son tus ojitos, mi hija, son tus ojitos divinos...

(Les debo un post a ciertas compañeras de ruta. No es tan facil como con los varones....será que las minas somos mas complejas, y una siempre anda temiendo hacer lo indebido...
Será sin nombres propios, eso es.
Que cada una se reconozca en la emoción o la gracia que la haya traido hasta estas letras)
Lao Tse
Si te doblas, te conservarás entero.
Si eres flexible, te mantendrás recto.
Si estás vacío, permanecerás lleno.
Consúmete, y serás renovado.
Al que menos tenga, más se le dará.
Al que más tenga, más le será quitado.

Por eso el sabio está consigo mismo
y se vuelve arquetipo del mundo.
No se exhibe, por ello resplandece.
No se celebra, por ello es advertido.
No se alaba, por ello es alabado.
No se vanagloria, por ello es insigne.
Y porque no lucha,
nadie en el mundo puede luchar contra él.

"Si eres humilde, te conservarás entero",
dice un antiguo proverbio.
¿ Quién es capaz de considerar vanas estas palabras?
En verdad, el humilde conserva su entereza.

Del Libro del Tao, según Lao Tsé

"Es por culpa de una hembra
que me estoy volviendo loco
no puedo vivir sin ella
pero con ella tampoco...
Y si de este mal de amores
yo me fuera a la tumba
a mi no me manden flores
que como dice esta rumba...
Quise cortar la flor
más tierna del rosal
pensando que de amor
no me podía pinchar,
y mientras me pinchaba
me enseño una cosa
que una rosa es una rosa, es una rosa...

Y cuando abrí la mano
y la deje caer
rompieron a sangrar
las llagas de mi piel,
y con sus pétalos
me las curo mimosa
que una rosa es una rosa, es una rosa...

Pero cuando más me cura
al ratito más me escuece
por que amar es el empiece
de la palabra amargura

Una mentira y un credo
por cada espina del tallo
que injertándose en los dedos
una rosa es un rosario.... "

(Llegó en cassette...yo no la conocía de nada a la canción...Y así como reza, así fue: yo creía que no me iba a pinchar, pero me ha hecho sangrar de qué manera...)
Necesito decirles algo a los adultos: no hay firewall que valga, no hay bloqueo que funcione, se acabaron las restricciones "por no saber manejar" tal o cual software.
Los chicos conquistan la Red, ya es de ellos, la usan sin preguntarnos nada, aprenden, comparten, dan marcha atrás, son nativos en un país en el que nosotros nos sentimos extranjeros.

Tenemos esta inédita oportunidad de aprender de ellos en serio.
Aprovechemos.
Vengan, suban.

Una semana de estar con ellos día y noche: en el desayuno, en el despeje de unas lágrimas tontas que les nublan los ojitos nuevos, en la ensordecedora pasión por músicas incomprensibles y pegadizas, en los ruidos que todos ellos reconocen como señales, en las risotadas, en las torpezas del cuerpo y del corazón.
Una semana de viaje con 111 adolescentes que lo ocupaban todo.
Me agotaron y me recargaron, sin darme resuello, poniendo en peligro mi delicado sistema de homeostasis.
Me hicieron sentir querida y querible; y a veces me pasaron factura. Me confesaron que se habían copiado en mis exámenes. Maldita sea, y yo que me creía tan astuta.
También me dijeron cosas sencillas y sentidas, rosas con espinas que brotaban insolentemente de sus corazones todavía niños. Me han confesado sin anestesia y con desparpajo, cosas que me han hecho bendecir una vez más mi profesión de enseñante.
Cuando veníamos de regreso, el bus se llenó de pronto con un aroma dulce y sereno, como de rocío sobre un jardín de humildes malvones. El perfume brotaba de todos lados, y de ninguno. Nadie se atrevió a calificarlo como proveniente de un sitio en especial.
La floración del aguaribay, dijo la guía de la agencia de turismo.
Pero no: fue ese olor dulzón, punzante, agradable, hecho para grabarse en los recuerdos y sentidos. El perfume de esa experiencia, para que no se me olvide. Para que cada vez que vuelva, traiga consigo las voces, las miradas, los apodos, las carcajadas, los días compartidos.

Qué entidad tan misteriosa y bella teje los hilos de nuestro diminuto devenir...

Hizo frío. Eso es propicio para el desarrollo intelectual. Si hace calorcito, te dan ganas de salir con el vasito de cerveza al balcón, mirar las estrellas, poner música...no pensar...
Sin embargo, no hubo ese clima de fruición por las palabras, por los neologismos, por los hallazgos retóricos citados como al pasar en un diálogo. Brillaron, sí, por mínimos instantes, voces como "übersexual" y "alexitimia". Pero también hubo un intercambio internacional acerca de las gradaciones de palabras destinadas a nombrar el acto sexual. Eso se llama en metafísica equilibrar las energías...jajaja...

Repaso mentalmente las sensaciones que me quedaron, como un polvillo sin sacudir, en la memoria reciente:
Isa tenía frío y no lo quiso admitir ni una vez. Por cortesía quizás. (Hummm...cortesía...qué buena palabra para descuartizar: corte-sí-a...)
Herni estaba cansado y fue calentando motores de a poco. Es tan adaptable. Qué bueno ser un poco camaléonico, para hacerle honor a Darwin y sobrevivir en el mundo de la cultura en el que nadamos como en un barro espeso.
Yago estaba algo desconcertado. Seguramente esperaba otra cosa y no esa reunión disparatada donde se prometía choripán y se cenaban empanadas, donde se solicitaba la lectura de poemas o fragmentos escogidos, y se terminaba analizando películas extrañas...
Yago: bienvenido a la otra Argentina.
Lala se confundió y casi viene a las 11 am en lugar de las 11 pm. Por suerte entendió la metáfora de que todos trabajamos y llegó a la hora convenida, pelos mojados, libros en el bolsito, esa sonrisa de nena loca y esas preguntas inesperadas... chori
Laura (la prima) me insultó por MSN a la tarde cuando vio que se hacía el choripán literario en Monte Grande, unos días después de que ella se mudó a Capital.
Juan no vino.
NO VINO.
NO.
VINO.
Me avisó como media hora antes. Que por amor, dijo. Que ya me lo iba a explicar.
Mmm....no, no quiero que me expliquen esas cuestiones. No tienen que ser justificadas, no se avienen a las razones. Debe ser que está bien así. (pero "la venganza será terrible!")
Yo lo pasé bien. Supongo, que porque no esperaba nada en particular y lo que fuera que sucediese estaría bien.
Y lo que sucedió, estuvo bien. lee y esfuerzate!!
Incluso, abrimos el vino que Edu me trajo de Catalunya hace 5 años.
Ese fue un gesto solidario y simbólico de los bebedores que asistieron. Esa botella cerrada representaba una atadura de mi karma, y era preciso desatarla cuanto antes.
Que Dios los bendiga.
Que Baco los aduerma.
Que Eros los despierte en futuros amaneceres de embriaguez y pasión.
Los varones que quiero son absolutamente adorables.
Parecen de otra raza, pero no, son homo sapiens sapiens, casi casi, como yo. ;-)
Irrepetibles, signados cada uno por un talento especialisimo y unidos a mi vida por un afecto que es particular para cada uno.

Patricio, por supuesto, el primer puesto. Sabio y optimista, dócil y de mucho vuelo mental. No puedo amarlo más. Reventaríamos ambos por exceso.

Herni es como un alquimista fracasado que te explica por qué el plomo no mutó a oro. Lo explica según Pessoa, según Girondo y según la madre que los parió. Después se ríe y desvaría. Un día te admira y te recomienda a sus amigos. Al siguiente te critica con crueldad porque hiciste un comentario tilingo. Bueno, es mi misma y jodida sangre. Siempre lo quise más. Pero no se lo digo, porque chista y se hace el superado, y se pone incordioso cuando chista.

Migue es mi consejero y el que me presta libros. Quién sabe por qué lo quiero tanto... Supongo que regocija mi alma el hecho de que puedo hablarle con total franqueza, no necesito disfraces con él, es certero en sus opiniones (maldita sea) y además...cocina bien!!
(Ahora que lo describo en estos términos acabo de comprender por qué todas las minas se le enamoran! jajaja!)

Chile es un amigo como un hermano... que a veces dice lo que no querés escuchar, pero que cuando no estás escuchando les dice a los otros de vos exactamente lo que diría un hermano que te adora más allá...mucho más allá de tu catarata de desaciertos. En momentos muy amargos, se sentó en casa y escribió los consejos que yo me negaba a oír. Astuto...sabía que leería. Creo que nunca le dije cuánto me sirvieron esas modestas sugerencias...

Gus es el tipo que SIEMPRE se alegra de saber algo de mí. Que toma mis comentarios en serio. Que empapa sus mensajes, sus llamadas, sus fugaces apariciones con ese vapor de "ME IMPORTÁS VOS". Y adoro la forma en que sazona sus charlas con frases contundentes. Irreproducibles, claro. Pero el que no las entiende no merece vivir.

A los varones que quiero les ha tocado (a cada uno en su medida) aguantarse mis exigencias y mis desmadres del corazón. A Leandro, al "otro" Gus, a Pachito, a Javi. Me han escuchado resignados o furiosos, me han dado pedacitos de sus vidas, dedicándome tiempo y atención.

Hay quienes pasaron, dejaron huellas, siguieron ruta. Charly, Xavier, Edu.

Son singulares, todos y cada uno.
Son propios, son masculinos, son sustancialmente ricos y condimentan mi vida.

Y parafraseando la canción, digo de cada uno que "no es perfecto, más se acerca a lo que yo... simplemente soñé"
Señores poetas, señoritas post poéticas, damas, niños, gatos siameses que tocan tangencialmente la poesía:
por medio de la presente cumplo en informarles a Uds. que se encuentra abierta la inscripción al siguiente Choripán Literario para el día viernes 28 de Octubre de 2005, en horas de la noche, en mi domicilio.
El mismo consistirá en una remake de los choriliterarios anteriores, visto el éxito de la metodología aplicada en previos encuentros de tan alta calaña.
Deberán concurrir al mismo munidos de sus apestosos cuadernillos pletóricos de poemas o bien de libros de poetas consumados (no consumidos) con los señalamientos que el gusto particular de cada uno haya establecido en el volumen en cuestión.
Se ruega asistir con serias intenciones de compartir opiniones, noticias, humores varios.
Es posible que la calificación de "choripan" literario sea subvertida por un aluvión de empanadas del noble repulgue. Salvo así mi buen nombre y honor como anfitriona: el que avisa no es traidor.
No necesita que yo agregue casi nada.
Tiene demasiadas aristas.
Es un precioso diamante segado muy temprano en el corazón caliente de latinoamérica.

Por ahí, por todas partes, andan sus frases, anda su foto en mi biblioteca, o la sombra eterna de la imagen de Korda en un sticker que ahora decora la heladera.

Aparece en el discurso de mi hija adolescente.

Este hombre es una fortaleza inexpugnable.
Como no creía en Dios, no debe estar en ningún cielo.
Será por eso que se recicla y vuelve, en mil y una maneras diferentes.

El Che nunca murió.
Hablábamos los tres sobre la identidad...
Uno sigue siendo uno mismo si una máquina clona sus partículas elementales una por una con exasperante similitud y las reproduce, digamos, a varios o miles de km al mismo tiempo que las partículas "originales" son destruidas? O esa "copia" de nosotros mismos es una nueva persona? Si un sujeto empieza a vivir en otro planeta a partir de un punto de su vida....cambia al punto de ser otro? O sigue siendo el mismo individuo, pero que toma una nueva identidad para sí?
En este mar de dudas y de aseveraciones (mis hijos han heredado de mí esa rara convicción de decir supuestos como si fuesen verdades reveladas...) de pronto sobresale un item en particular: si me reproducen con una máquina... la copia tendrá mis recuerdos, mis sentires? Tendrá memoria de lo que he sufrido, de mis preferencias, de mis vergüenzas, de mis modestos triunfos? Podrá la supuesta máquina teletransportadora llevarse asimismo el fardo de mi memoria?
En este punto fue que Pato se quedó pensando (supongo)
Rato más tarde, intrigado y con esos ojotes inquisidores, vino con la duda "Es necesario olvidar para vivir?"
Y con la aclaración: "Quiero decir... si uno trata de acordarse de todo lo que le pasa o lo que aprende...el cerebro no se llena alguna vez? no habrá que ir dejando más lugar...? olvidándose algunas cosas..?"

Quise tomar poéticamente la pregunta. Emocionalmente. En un sentido romántico, si se quiere.

Le dije que sí, pero que uno olvida ciertas cosas, no para "desocupar el cerebro" sino para soportar mejor la vida y algunas de sus circunstancias. Que tampoco es necesario torturarse si algunas veces el cerebro se niega a guardar cierta información (como el pluscuamperfecto de la 3ra conjugación) porque hay cosas que estarán siempre en los libros...
Que olvidamos lo feo para que quede más espacio para lo bello.
Que recordamos lo bello para conjurarlo, y que se repita.
Que debemos aprender a "soltar" los recuerdos que nos lastiman, aunque tengan su costado bonito, tierno, melancólico...

Le iba respondiendo...y me escuchaba a mí misma dándome una lección.

¿Es necesario olvidar para vivir? Sí, es necesario. El día que se invente la máquina teletransportadora, que vayamos livianos de equipaje, bien dispuestos, alegres, desapegados, mínimos, con unos pocos y buenos recuerdos, bien elegidos, como herramientas para conjurar la nostalgia.
Me encuentro con personas generosas y sanas. Que descubren pequeños trucos y los comparten sin avaricia alguna. Que encuentran respuestas a cuestiones que son simples cuando ya te sabes la solución, pero pueden ser escollos difíciles si no se sabe por dónde empezar.
Personas que ayudan a que los nuevos bloggeros hagamos nuestras cosillas con mayor gracia, elegancia, o utilidad.

Entonces...estoy trabajando en mi blog. No he posteado nada pero tengo varias ideas revoloteando... Ideas: dénme un par de días y las plasmaré aquí.

Por ejemplo... una curiosa carta de mi hijo. Por ejemplo: lo que me imagino de los poemas de Yago. Por ejemplo, describir el delirio y el placer modesto, íntimo, inapropiable de los encuentros que hemos llamado, salvajemente "choripán literario"

Mientras tanto... pinté algunas paredes... aprendi como poner estos enlaces aqui mismo...y algunas cositas mas...

No todo sale bien pero es divertido probar para aprender más.

ADORO aprender cosas nuevas. Por suerte mi cerebro es mas estable que mi corazón. ;-)

Los dioses debaten el futuro de la Humanidad.
Los dioses, en sus altas esferas.

Son dioses celosos y coléricos, siniestros y bellos, dioses demasiado humanos, dioses arrasados por el fluir de humores bullentes.

Los dioses chasquean los dedos por diversión, y del chasquido salen galaxias y armagedones. Los dioses relajan los músculos divinos y sonríen y el universo crea primaveras y destila armonías.

Los dioses creen que son libres porque son creadores. Confían en sí mismos. No miden las consecuencias de sus actos, puesto que solo sucede lo necesario y justo.

Los dioses no saben de entropía, ni de matemática difusa, ni de teoremas ni de breves angustias existenciales.
Gozan como los dioses, duermen como los dioses, comen como los dioses.

Cuando los dioses se aburren, miran alguna de sus creaciones, la empujan con un dedo o la levantan en andas para ver qué sucede.
Entonces, las criaturas tienen visiones, o sanan mágicamente o experimentan el horror al vacío.
Una criatura tocada por los dioses puede volverse iluminada.
También puede volverse loca y padecer eternamente.

Los dioses no saben de términos medios.
"Yo he encontrado hombres libres en los sitios más extraños y de todas las edades. (conserjes, ladrones de coches, lavacoches, y también algunas mujeres libres, la mayoría enfermeras o camareras, y de todas las edades).
El alma libre es rara, pero la identificas cuando la ves: básicamente porque te sientes a gusto, muy a gusto, cuando estas con ellas o cerca de ellas"
Charles Bukowski

Un filósofo predicaba diciendo que cerca de un alma libre se sentía un extraño frescor, un airecillo de gloria. Que cuando uno consigue liberarse de las ataduras del mundo, se vuelve como un viento vivificante para los demás.

Igual que el señor Bukowski, yo he tenido ocasión de conocer hombres y mujeres libres.

También conozco niños libres...estos son más frecuentes. Pasa que son libres pero astutos...ellos no revelan a cualquier adulto su condición de librepensadores.
Son vivísimos los pequeños...tremendos...geniales.
Negocian con los "consumados" las reglas de la convivencia: "Bueno, está bien, la maestra dice que la luna no me sigue...ok...si ella quiere creer eso, digamosle que sí, que la luna no me sigue. Total qué sabe la maestra de lo que hacemos la luna y yo..."
Yo tengo la bendición de trabajar con niños y con jóvenes: ellos me devuelven a un territorio de mi propia mente donde la libertad es un necesario absoluto.
Mis alumnos sospechan de mí. Soy una adulta atípica, sobre todo en el escenario del colegio, en el cual todos los adultos actúan como si tuvieran todas las respuestas. A mí nunca me dicen "Profe" ni "seño" soy, desde que entran en el jardín, simplemente "Vera"...
Ayer hablábamos con un grupito de 6 años acerca de lo que les gustaría ser de grandes. Uno de ellos, imprevistamente aseguró: "yo cuando sea grande voy a tener un cuatro en la espalda"
Sólo eso. Luego abandonó la charla. Los demás ¿creen que se sorprendieron? ¿Que le dijeron que había dicho una tontería o que nadie trabaja de "cuatro en la espalda"?
Ni media palabra. Una nena retomó el hilo con su "ah...un cuatro... y yo voy a enseñar a bailar por televisión"

Adoro la libertad de los nenes....es una pena que no sepan a ciencia cierta que en este momento ellos son la inocencia y la gracia, la verdad y la burla, la ternura sin motivo y la risa sin causa.

Por lo demás...trato de cultivar el espíritu de las personas libres en mi modus vivendi. Me sirve mucho la honestidad descarnada que me sigue como una sombra: si no fuese tan franca, sería menos libre.

Este posteo se me antoja plegaria o salmo, así que lo voy a cerrar con una antífona:
Que Dios salve a las personas libres
de los pensamientos nihilistas.

Oh melancolía

12:07 a. m. | 0 Comments


¿Por qué será que ciertas tardes, ciertos breves instantes, ciertos acordes en una guitarra lejana, algunas veces me arrasan el corazón con esta melancolía inexplicable?
No es el día gris: lo he sentido -intensamente- también en días plácidos y soleados.
No es la luna menguante, no es la marea baja. No es la bolsa de Tokio. No es el frío del otro lado de la almohada.

Es un toque en el alma. Un tizón en la memoria. Pasa como un destello. Como un escalofrío al levantarse.

Si si...es como lo está diciendo la canción liviana que se oye justo ahora en la radio "¿Cómo se entierran amores que no paran de respirar?"

Vaya descubrimiento...es nostalgia de amor...

Y si uno siente una brizana de piedad, la melancolía repentina volverá una y otra y otra vez...

Pasa flotando en el aire... caen tras de ella las estrellitas fugaces de sueños trizados en miles. Pasa y "acaricia finamente el corazón con su más delgado pétalo de hielo".

Él nunca lo sabrá. Cree que todo ha muerto, no ha mirado en lo profundo y quién sabe si alguna vez siente la curiosidad por averiguar...

Y quizás sí lo sabe. O lo siente. O recibe, también, a deshora y a contraviento conmigo, la visita persistente, incordiosa, pertinaz de la melancolía sin razón.

Oh melancolía, señora del tiempo, beso que retorna como el mar.
Oh melancolía, rosa del aliento, dime quién me puede amar.


(Gracias, Silvio, maldito amante volátil, has escrito tantas canciones para mí que no puedo creer que no seas mi mejor amigo...o mi peor enemigo)

Acá están los temas de ese disco: http://www.trovadores.net/ctr.exe?ND=181&FR=1
Un blog que me recomendó mi amigo Gus:
http://novemberzulu.blogspot.com/

Extraño, ácido, exquisito, provocador, insólito.
El incendio de un barco o las especificaciones minuciosas para suicidarse o como sentirse extranjero en cualquier punto del universo, por desilusión.

Sigo dando vueltas por las bitácoras imúdicamente expuestas a la pulsión escópica que me guía.
Vamos a seguir viendo....avanti
Ajedrez

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Este Yin Yang estaba en la mesa de un artesano que se dedica a crear paisajes preciosos, filigranas sutiles, hechizos pintados.
Los hace uno a uno, con paciencia digna de un maestro zen, usando la cabeza de un alfiler.

El dibujo quiso irse conmigo, ese mundo de noches y días, ese globo con unicornios y delfines, quiso ser mi cómplice en una historia que podré contar a mis nietitos, de cómo un hombre que estaba loco por amor, cruzó el océano, dijo, por mí.

Todo lo bello y luminoso tiene su punto oscuro.
Todo lo trágico y doloroso tiene su lunar de luz.

Me lo repito, siempre que lo recuerdo, en los momentos más agudos (buenos o malos). Me lo repito a mí misma. Algún día, además, lo aprenderé.
Si, fue hoy.
Me nacieron palomas
ovaladas y suaves en los ojos.
El brillo de la luna azulada
rozó mi cara llena de un místico arrebato.
El río con su lengua azulada de peces
contó una historia medieval de magia
Creció la noche verde de pinares
y mi voz no era mía:
era del viento.


(El jazmín, al abrirse, susurró: Primavera)

Mujeres!

11:46 p. m. | 2 Comments

(Voy a citar, me disculpan...ando con deuda de sueño, pero seleccioné pedacitos y me parecieron copados...)

"A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan, y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan, y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio, y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa, y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.
[....]Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado.
[....]Somos animalitos todavía, los varones machistas, y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres lobas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes, y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza: nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento."

Por: Héctor Abad
Clap! Clap! Clap!
"¿Por qué será- se preguntaba Mario Benedetti- que mis poemas son siempre poemas de amor?" Amor de pareja, de patria, de compañeros que luchan, amor filial o paterno, amor apasionado, o duradero, o efímero como una brizna de hierba...pero poemas de amor.
Yo ya no me lo pregunto. Sé que aun cuando escriba sobre la inmortalidad del cangrejo (tema sesudo, si los hay) seguiré escribiendo, veladamente, astutamente, femeninamente sobre el amor. Sé que los vanos intentos por "hacer cosas" en la vida son una constante persecusión del amor y la aceptación. Claro, ni lo digas: esto suena a poema para el respaldo del asiento del colectivero de la 501... Qué se puede hacer si las grandes verdades son cursis!
Lo bueno de saber que una siempre está rondando al Amor, es que deja de sentirse estúpida cuando se siente absurdamente feliz por dar o recibir muestras de amor.
Muestras de amor: muestras gratis...todas las muestras del amor son gratis...y todas son en pequeñas dosis. Si así no fuera, nos incendiaríamos mutuamente los humanos en las doradas combustiones del éxtasis. En cambio, las muestras gratis del amor son vislumbres, son bufanditas para abrigar esperanzas, son el sabor acidulando la lengua y prometiendo que habrá más.
Como todas las breves dosis de algo apetecible, dejan el doble relumbre de su belleza y de su falta. Cuando escasean las muestras de amor, nuestros días se tornan desdichados o simplemente neutros. La neutralidad de las piedras, de las ramas secas, de todo lo insípido.
Por el contrario, cuando somos aunque sea fugazmente conscientes de que el amor nos está rodeando y marcando la piel con sus destellos, el mundo se convierte súbitamente en un sitio apacible, o alegre, o peligrosamente hermoso.
(Me han recetado que tome muestras de amor a diario. Se agradecerá su donación)
En la religión hindú lo llaman Shiva, señor de la danza. Tambien lo llaman "el auspicioso"
O Shiva, el destructor, o el señor del Tandava, la danza universal en la que baila la creación y destrucción del mundo, pisoteando al enano de la ignorancia humana. Danza en un círculo de llamas, llevando en una mano la llama de la destrucción y en la otra el tambor de la creación.
Tiene cuatro brazos y por eso le quedan aún dos manos...una para ejecutar un movimiento gracioso de danza, otra para tranquilizarnos haciendo el mudra (el gesto) de "no tengas miedo"
Se lo representa con el torso desnudo y rodeando la cintura se observa el cordón de iniciación del cual se ha despojado (ya que el mismo debe ser usado sobre el pecho) para demostrar que no existen las castas.

Yo no sabía nada de Shiva... Incluso me parecía mas una diosa que un dios. Pero esa imagen de equilibrio y dinamismo, esa expresión de sosiego y al mismo tiempo de furibundo movimiento...me resultaron seductores.

Mi maestro de yoga me dijo que muchos hindues asociaban a Shiva con la mujer por la capacidad de crear y destruir, por la capacidad de generar orden a partir del caos. Eso me gustó... me dediqué a buscar una estatuilla de Shiva para tener en mi casa.

Porque me gusta la mezcla de frío y calor, me gusta bailar, me gusta pensar que después de una gran destrucción puede venir un inmenso crecimiento, me gusta que no haya castas, me gusta que la ignorancia sea un enano, me gusta que me recuerden que no debo temer.

Shiva, señor de los bailarines del Universo, salud.
De : http://www.clarin.com/diario/2005/09/04/elmundo/i-02402.htm
[....]todos están furiosos por la falta de liderazgo de George Bush, el fracaso del operativo rescate, la falta de previsión y las fallas de un Estado que pese al tiempo transcurrido desde la época de la esclavitud sigue estando ausente cuando se trata de ayudar a los sectores más indigentes de la minoría negra.
Cuando las inundaciones de 1995 provocaron la muerte de seis personas en Nueva Orleans, el Cuerpo de Ingenieros del Ejército inició una gran obra de ingeniería para reforzar los diques. En el 2004, sin embargo, el proyecto se quedó sin fondos. El dinero adicional prometido se lo había comido la guerra de Irak.
Después de las terribles escenas que se han visto esta semana por televisión, no hay dudas que la imagen positiva que tenían muchos norteamericanos de sí mismos y de su país ya no es la misma.

No hay agua potable. Se teme que las epidemias empiecen a desatarse. Los que sobrevivieron vuelven a la zona como saqueadores. En los sitios atestados de gente donde viven ahora, hace días que no se bañan. Los niños lloran de hambre. No hay televisión, no hay teléfonos. Los hombres no tienen trabajo. Las mujeres pelean lloran. Todos hieden. Todos están furiosos y esperan que llegue ayuda.

Si, si... es la descripción de la secuela del huracan Katrina.
Pero a mi me parece la misma descripción de la vida cotidiana de millones de personas que rozan el límite de la pobreza extrema en todo el Tercer Mundo.
La diferencia es que los excluidos del Tercer Mundo viven así toda la vida. Sin agua potable, sin diversión, sin educación, sin nadie que "venga en ayuda".
Escuchaba esos comentarios por la radio y venían a mi mente las imágenes de los suburbios de tantas ciudades de países pobres... países aplastados por las botas y las exigencias imperialistas de las estadounidenses...
Que Dios me perdone... que los pobres afectados por el huracán me perdonen, pero... esto no es mas que una muestra gratis, chicos. Despierten y miren que ASI vive una enorme cantidad de seres humanos a diario, y el paternalismo autoritario de los señores del gran país del norte tiene muchisimo que ver...!
Bush está entretenido en su guerra de Irak... total los niños muertos en Irak no valen igual que los niñitos rubios de Beverly Hills...
Dicen que la imagen positiva de los norteamericanos sobre su país ya no es la misma. Me resisto a creerlo. Hace muy poco estuve a punto de "perder mi dignidad" en una discusión con un turista de Chicago, porque decía que las bombas de Hiroshima y Nagasaki habian sido "una lección para el mundo"
Y el tipo lo decia convencidisimo!! Se puso tremendamente nervioso cuando yo le dije que si Hiroshima era enseñanza, entonces Bin Laden era un maestro iluminado...
Simplemente no lo podía siquiera pensar. Ellos son la ley del mundo, ellos deben "cuidar" al mundo, ellos son los dueños del mundo. Lo sienten, lo creen, lo respiran.
Solo que a veces, como ahora, la Naturaleza se encarga.
Pobres, las víctimas. Los muertos y los que sobreviven haciendo de repente una vida tercermundista en un país que se jacta de ser el número uno...

Sigo pensando que esto es una advertencia.
Ojalá el pueblo norteamericano abra los ojos esta vez.
De sus dirigentes, no espero nada.
(o cómo la suerte sigue siendo esquiva)
Pregunto: ¿Cuántas veces has hallado, así, sin buscarlo, un trébol de cuatro hojas? ¿Y buscándolo?
Yo, muchísimas veces. Una vez (la recuerdo) bajé del auto en una laguna llena de pastos y yuyos. Dí dos pasos y ví el trébol de cuatro preciosas hojitas ovaladas, que me estaba esperando. Tan a la vista, tan evidente, que no pude entender como NADIE lo vio antes que yo.
Otra, en Córdoba, en el costado de una ruta. Bajamos a mirar el río, que había crecido mucho y había inundado parte del pueblo. Y ahí, en una mata de hierbas, el diferente. Mi trébol extraño.
Luego... en la casa de mi madre....allí encontré, junto con mis hijos (que se nota, han heredado esa alquimia exótica) creo que unos doce o catorce "cuatréboles".
Un día le comenté esto a mi amigo Miguel, pero no me creía. Me dice "Mis dos hijas se la pasan en el jardín tiradas revolviendo los tréboles y nunca encontraron uno así"
En ese mismo momento, me enderecé de la reposera, miré a mi derecha y enarbolé el trebolito excedido en hojas "Mirá, acá había uno"
"Demasiada suerte!! No puede ser!" Bueno... pero luego encontré otro mas allá... y luego uno más en la vereda de su casa...
Encontré tantos tréboles de cuatro hojas en mi vida que me parece increíble que haya personas que jamás hallaran uno.
De todos modos, advierto: no es verdad en absoluto que traigan buena suerte.
A mí no me han traído ningun buen hado en especial: lloré como todos, me enamoré en falso cientos de veces, sufrí decepciones, no me gané la lotería, no recibí una herencia insospechada, y nunca me gané el anillo en una torta de boda.
Vaya a saber qué piensan los tréboles hipertróficos de la suerte humana...

Gratitud

1:25 a. m. | 4 Comments

(Me estoy percatando: Escribo mucho sobre el movimiento pendular de mi corazon ultimamente. Y bueno... es que trato de aprender. Mi modo de aprender es poner las cosas en palabras. Las palabras son mi juguete y mi herramienta, mi estructura y mi prisión.)

En una peli que relataba las peripecias de un maestro empecinado en demostrar que los chicos sordomudos eran intelectualmente idénticos a los oyentes, vi una escena que me dejó una intensa impresión: el maestro, terco, severo, convencido, animaba a los sordos a construir ideas abstractas en lengua de señas. Les hacia preguntas.
Entonces preguntó "¿Qué es gratitud?" y uno de los pequeños respondió por señas "Gratitud es la memoria del corazón"

Qué bonita definición... Y miren: en la foto estamos mi hermana Moira y yo (hace cientos de años!!!) dándole de comer agua azucarada a un colibrí que encontramos medio muerto. Y el tipo, tan arisco que es, tan huidizo, tan silvestre... posado en mi mano, metia el piquito por el mínimo hueco del gotero e intentaba vivir... Quedarse en una mano humana era su modo de gratitud.

La memoria del corazón. El corazón de la memoria.

Sí: todo lo que mi corazón atesora y recuerda, tiene que ver con la gratitud.

"Alguien aquí recuerda a Vera Lynn?
recuerdan lo que dijo
que nos encontrariamos nuevamente,
un dia soleado.

Vera!Vera!
Que ha sido de ti?

Alguien aqui puede sentir lo que yo siento?"

Es la letra de la canción "Vera" de Pink Floyd. Me dijeron...no sé si es cierto...que Vera Lynn era el nombre de la madre del cantante.
No entiendo bien la historia familiar... pero la última pregunta resuena en mi cabeza: Alguien aquí puede sentir lo que yo siento??
Me temo que no... Intransferible corazón sensitivo, piel en acecho, ojos que derraman su amor o su tristeza sin disfraces...
No, nadie puede sentir lo que yo siento.
(y él, mucho menos que nadie)
Ando saltando de blog en blog. Es como el sueño que tenia de chiquita: entrar a las casas de la gente. No para chusmear con morbo. No para obtener cosas. No para invadir.
Solo para asomarme un breve instante a la intimidad de otras gentes. Como cuando pasas con el tren por esas casas que han quedado por desgracia contra la vía y pescás como en una foto instantánea un cuadrado iluminado, desde el cual se ve a la familia mirando la luz azul dela tele, o el nene pateando una pelota, o la señora picando puerros...
Me cuelgo de un blog a otro...voy conociendo gente que piensa parecido a mí... Gente de ideas diametralmente opuestas. Tilingas. Poetas. Delirantes. Descuidados. Bellos. Una marea humana, agazapada tras una cortina de letras...
De un blog...el de "Angelus", me quedó esta idea: Ella cita la canción de Silvio "El vigía" que lacera el recuerdo con la frase "va a hacer falta un buen otoño tras un verano tan largo"

Ay Silvio...Siempre hace falta un buen otoño despues de un largo verano. El caso es que en general...los otoños no tardan en llegar.
Malo es que al revés no sucede con tanta facilidad: no llegan bellas primaveras a compensarnos de crudos inviernos... hay que andar plantando flores en el corazón y regándolas con las lágrimas de las despedidas
Que lo parió...
Y después dicen que somos criaturas de la Naturaleza, básicamente iguales a las estrellas o a las motas de hierba.

Cómo me gustaría que fuese 20 de septiembre en mi maltrecho corazón...
"Mi amor es mi prenda encantada,
es mi extensa morada, es mi espacio sin fin.
Mi amor no precisa fronteras;
como la primavera, no prefiere jardín.
Mi amor no es amor de mercado,
porque un amor sangrado no es amor de lucrar.
Mi amor es todo cuanto tengo; si lo niego o lo vendo,
¿para qué respirar?
Mi amor no es amor de un solo,
sino alma de todolo que urge sanar.
Mi amor es una amor de abajo
que el devenir me trajo para hacerlo empinar.
Mi amor, este amor aguerrido,
es un sol encendido,
por quien merece amor

¿Cómo explicar lo completamente sagrado? Para Chechu y Pato, los dos soles encendidos que iluminan mi pasado y le meten ganas a mi futuro.

La letra completa del tema de Silvio Rodriguez en: http://lyricsplayground.com/alpha/songs/p/porquienmereceamor.shtml

o comments

2:39 a. m. | 17 Comments

Sabes lo que pasa...? Que todos nos creemos los genios talentosos y creadores... y no amiguitos... solo somos una comparsa de soberbios que posteamos migajas de petulancia...Migajas que solo leen los 4, 5, 10?...que se enganchan y nos siguen...

Aunque hay blogs para todo
(y a mi me gusta este ejercicio.... es como cuando escribía de peke... era por placer privado, nomás...)
Pero bueno, aqui me encontré al señor bob chow y un blog original y DIGNO de visitar, sobre todo si te keres reir un poco... y ver curiosidades. Buen diseño, rápido con las palabras y las ideas.... ácido...directo...
En fin: me gustó. http://noleer.blogspot.com/
Recomendabe en pequeñas dosis. Requiescat in Pace.
Mi hermano dice cosas como esta:
"...realmente se puede sobrevivr a lo que se ama? NO, respondería Savater, y NO, y listo, si está bien o mal que así sea, si es de la persona Correcta o Incorrecta (qué importa), la vida es un viaje en paracaídas y vamos de nuestro Zenit a nuestro Nadir, no es grave ni desesperante, no nos desesperemos, caemos y dejamos una estela de sangre, el aire infectado que respiran los que nos siguen, así como nosotros respiramos el aire infesto que nos dejaron antes, los que ya cayeron..."
Lo dice, lo piensa, lo sostiene con argumentos, lo pincha con alfileres en un email y lo reenvía, lo dice y lo pregunta al mismo tiempo... Y eso que ya sabe que no tiene mas respuestas que antes...
Dice que no es que somos mas sabios, solo tenemos un mejor dominio de ciertos mecanismos. Es probable. Bah, no es probable: es cierto.
También es cierto lo que lo complementa: algún día (quizás mas temprano de lo nos parece) seremos nosotros los que no acertemos a manejar ya los mecanismos sutiles del viaje en paracaídas.
No sé, tal vez tenia una de sus semanas pesimistas. Tal vez bebió el licor de la cordura (niños! nunca hagan eso sin supervisión de un cuerdo sin remedio!) y ahora las sensateces se le desbordan por los labios...

Y tal vez...sólo juega con las palabras. O solo juega con las ideas que descubre...
Después de todo, Herni fue el único que percibió que las moscas de antes no sangraban al matarlas...las de ahora sí. Moscas transgresoras, que debian ser iguales a sí mismas por los siglos de los siglos y amén...y en cambio mutan, las muy señoritas.

Estas y otras disquisiciones abrumadoras, abonan la admiración que siento por mi hermanito menor. Pensar que lo llevaba de la mano al jardín y le recortaba las letras "s" para que no lo retara la srta Catalina de primero...!
Hoy, en cambio, creo que inauguraré su club de fans.

Algo de Don Savater y los pecados capitales: http://www.clarin.com/suplementos/cultura/2005/04/09/u-953047.htm

Benvinguts!!!

1:44 a. m. | 2 Comments



Han nacido... preciosos y frescos como dos promesas de dicha.
Que sean bienamados y bienvenidos. Aquí están, los hermanitos, los pequeñines, los catalanitos de mi amigo del alma: Víctor y Arnau.
Que el futuro sea lo que ellos se merecen.
Hablo demasiado. Más que demasiado
Hablo tanto que agoto a mi propia mente, que en un punto deja de seguir el hilo de mis palabras y simplemente suelta las riendas.
Quizás en esos breves destellos de cordura inocente, aparecen esas frases graciosas o sutiles. Quizás es el agujero negro del lenguaje, el no-lugar en el cual desaparecen las razones y los argumentos, las cosas sabidas sin aprendizaje, las palabras “qui van tres bien ensamble
Sufro si debo permanecer callada escuchando las ideas de alguien. Me acucia el deseo de interpelar, refutar, indagar un punto no muy preciso, pedirle que se calle...en fin...
Si fuerzo el silencio de mis labios, se hace intolerable la cháchara de mi mente en ebullición. No he conseguido, ni con toda la voluntad que poseo, hacer callar a esa voz que sigue pensando con palabras y frases, esa voz ni siquiera pronunciable que genera un flujo irrespetuoso de ideas y las vuelca en el torrente de mi interior.
Quiero practicar el silencio, pero el silencio no quiere practicar conmigo.
En un viejísimo programa de televisión, Mork, el extraterrestre filósofo que visitaba la tierra, comenta a su superior en el informe del día, una curiosa conclusión acerca de sus observaciones en un hogar de ancianos: “He notado que la mayor parte de los ancianos son sordos, y me temo que ello se debe a que ya no les hablan, y por lo tanto, no tienen nada que oír...”
Terrible silencio el de aquel a quien nadie quiere regalar una palabra por el simple placer de dialogar.
Conozco personas que no disfrutan nada de una charla que simplemente divague entre la cultura, el amor, las virtudes, los sabores...Se sienten tensas y en falta, porque las palabras, las charlas, parecen estar hechas –para ellos- con la finalidad de producir un observable. Si no son charlas “productivas” las viven como peligrosas...
Supongo que tienen cierta razón.
Las personas que juguetean demasiado con las palabras desarrollan un humor delicioso, fino, un tanto vedado para el común. Se vuelven también, ciertamente insufribles en determinados momentos.
A veces una dice “tengo un sueño...” y tan solo quiere expresar eso, esa sensación fisiológica de necesidad de descanso. Pero los habladores interpretan que una tiene un sueño proyectado, un futuro de casitas amarillas y palmeras batiendo hojas al viento... o que se puede tener UN sueño, como tener otras cantidades de sueño. Ipso facto, se impone hablar de unidades de medida de los sueños. La conversación sigue su derrotero...
Bla, bla, bla
Cha cha cha
Se terminó.
No el hablar, sino el deseo de transcribirlo.
¡Basta ya de fingir! Confieso que lo hice.
¡Levanten esos tablones! Allí esta...aunque se supone que deberia estar en medio de mi pecho.
Alli...alli...Donde se lo escucha latir.

(Oh, mi corazón se vuelve delator)
"Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento."
He aqui uno firmado por ISSA:

Flora el ciruelo
y canta el ruiseñor,
pero estoy solo.

Y este otro, de Juan Diaz Victoria:

Grano de sal,
alquimia de la arena
en el cristal


Un haiku es un poema breve, casi siempre de diecisiete sílabas distribuidas en tres versos, de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente que trata de describir de forma brevísima una escena, vista o imaginada.
Aqui hay mas: http://personales.alumno.upv.es/~ossanji/haikus/haiku.htm
Mi jardin zen es demasiado pequeño: por ende, mis meditaciones son breves y acaso de poca profundidad.
Es un rectángulo con unas poquisimas piedras... un trocito de caña...un borde que simula los senderitos de los auténticos jardines zen... un dispositivo que hace que el agua circule. Lo bueno del agua es que funciona como los fractales: es igual a sí misma, no importa la escala a la que fluya.
De modo que este desvergonzado artilugio que inlcuso oculta un cañito de goma suena casi casi igual que una cascada diminuta: clop, clop, clop.
Dicen que el sonido del agua corriendo te limpia el alma...Voy a dejar correr por mucho mucho tiempo mi falsa cataratita bajo control...
Alrededor del surtidor y cubriendo lo que deberia ser un piso esparcí sal fina y blanca. Los verdaderos maestros zen escribían sobre la arena volátil y dorada... Yo escribo mi palabra, cada semana, a veces cada diez días, con un palito que guardo luego de la operación en la taza que me regalaron para...no sé para cuando... (y nunca bebí en ella)
Escribo, les decia, sobre la sal... luego cada día, hasta que algo me haga variar, al levantarme y al acostarme miro mi jardincito, leo la palabra, sopeso cuánto aprendí (o desaprendí) de ella, me la llevo conmigo por unas horas... fresca en mi mente o atormentada en mi corazón (siempre la ecuación es así, qué curioso)
Y , sí. Esto es el tercer mundo (ah, Manuel: no existe segundo mundo, cariño...)
No anoto las palabras escritas en mi rectángulo de sal. Sólo recuerdo las últimas:
DESAPEGO. RISA. GRATITUD. MEMORIA. FUTURO. ATENCION. PACIENCIA. ALEGRIA.
Alegria viene durando como 15 días...(la palabra escrita, claro está)

"Verita...Verita NO!!!"
Eso dicen que contestaba yo, cuando era una nenita que empezaba a llevarme bien con las palabras... Que no me gustaba que me llamasen "Verita". (vaya a saber por qué)
Que con semejante nombre, no necesitaba mas confusión añadida.
Imaginate lo que es llamarte con un nombre que todo el mundo cree que es tu apellido. Añadile eso a la constante sospecha que cubrió mi infancia (y buena parte de mi adolescencia) como una maldita sombra, diciendome "qué raro...no te pareces ni a tu mamá ni a ninguno de tus tres hermanos..." No me parecía a nadie en mi familia, y encima me lo decían! Y no me lo decian solo los de afuera: mi propio padre se encargaba de hacérmelo notar, con un dejo de crueldad que ahora, a la distancia, me sigo preguntando cómo es posible destilar tanta mala leche con un hijo propio...
Y mirá también qué ironía: ese nombre que me hizo dar tantas explicaciones, me señaló también una senda. Porque VERA quiere decir VERDADERA o VERDAD... Quiere decir también orilla o borde...por eso lo de "Vera Marina" es un recurso poético, hay que decirlo.
Tengo un nombre que me marca un estilo muy fuerte, cada vez mas fuerte, cada vez mas plantado: me muevo con la VERDAD. A veces me va terriblemente mal, porque no todos los que dicen que les encanta la franqueza están dispuestos a tomarla con el desayuno. Otras veces me ampara de malos entendidos o de prejuicios: soy esto que ves, no hay mas, no hay menos, no hay versiones de ocasión... Y algunas veces (debo admitirlo: las menos) me sirve para que todo sea más tranquilo, más bello, más relajado, más cierto.
Curiosamente, con el paso de los años, he descubierto que me enternece y me gusta que alguien que me quiere me llame "Verita" y, por el contrario, me hace sentir irritable cuando me llaman secamente "Vera" (bueno... ya saben...todo tiene un contexto..)
Por ejemplo "Vera: recibí tu email. Si querés charlamos por MSN pero estoy muy ocupado para atenderte" (firma: él. Jodido, falsete...miedoso... entonces ni aparezcas, no me gustan los premios consuelo, lástima no poder evitar decirte lo ke siento...mi maldita veracidad...mi corazon delator)
Otro ejemplo (al revés) en el contestador, después de la saturación de las líneas telefónicas el día del amigo: "Verita...Veritaaaaaa!! que no termine este día sin que te diga que te quiero, loca!" (Firma (bah... deja su nombre) Gus. Gus: una masa de tipo. Un AMIGO.
Y ya se fue de cauce el post.
La idea ya está contada: "Verita Verita NO!" ha dejado paso a "Verita Verita SI", pero con reservas.
Buena semana (sobre todo para mí)
"Todas las batallas en la vida sirven para enseñarnos algo, inclusive aquellas que perdemos. Cuando crezcas descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan."
"Si tienes un pasado que no te deja satisfecho, olvídalo ahora. Imagina una nueva historia para tu vida y cree en ella. Concéntrate sólo en los momentos en que conseguiste lo que deseabas, y esta fuerza te ayudará a conseguir lo que deseas ahora."

Lo leiste antes?
Lo pensaste mas o menos parecido?
Te resulta demasiado "best seller de autoayuda"?
Bueno....qué importa!! Qué importa si en algún momento sirve... si puedo sentir que aun cuando pierdo, no pierdo la lección... (uy esto me recuerda el cuento sufi... proximo post va la versión del cuentito...)
Hoy me preguntó mi hijo si Hiroshima se veía en el mapamundi o ya había desaparecido del todo... Qué terrible...lo único que Pato sabe sobre Hiroshima es que fue un enorme cementerio instantáneo.
No sé como se aprende de una batalla tan desigual... Ignoro si los dementes que planificaron con tanta delectación y tecnicismo la matanza habrán podido redimirse. Si habrán querido o sabido aprender.
Han pasado tantos años de civilización y aún no pudimos inventar la bomba de la paz...

Parece que es tiempo de olvidar la Historia y empezar de nuevo.
Me queda pensar, como sugiere Coelho, en los momentos afortunados o exitosos. (Los he tenido! Sí...! es un maravilloso ejercicio de la memoria y la autodignidad: háganlo y verán)


Gracias a Fernando, por recordarmelo:
http://www.lacapital.com.ar/2005/08/02/opinion/noticia_217099.shtml

Buenas noches amigos ( y enemigos)

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