Ando saltando de blog en blog. Es como el sueño que tenia de chiquita: entrar a las casas de la gente. No para chusmear con morbo. No para obtener cosas. No para invadir.
Solo para asomarme un breve instante a la intimidad de otras gentes. Como cuando pasas con el tren por esas casas que han quedado por desgracia contra la vía y pescás como en una foto instantánea un cuadrado iluminado, desde el cual se ve a la familia mirando la luz azul dela tele, o el nene pateando una pelota, o la señora picando puerros...
Me cuelgo de un blog a otro...voy conociendo gente que piensa parecido a mí... Gente de ideas diametralmente opuestas. Tilingas. Poetas. Delirantes. Descuidados. Bellos. Una marea humana, agazapada tras una cortina de letras...
De un blog...el de "Angelus", me quedó esta idea: Ella cita la canción de Silvio "El vigía" que lacera el recuerdo con la frase "va a hacer falta un buen otoño tras un verano tan largo"

Ay Silvio...Siempre hace falta un buen otoño despues de un largo verano. El caso es que en general...los otoños no tardan en llegar.
Malo es que al revés no sucede con tanta facilidad: no llegan bellas primaveras a compensarnos de crudos inviernos... hay que andar plantando flores en el corazón y regándolas con las lágrimas de las despedidas
Que lo parió...
Y después dicen que somos criaturas de la Naturaleza, básicamente iguales a las estrellas o a las motas de hierba.

Cómo me gustaría que fuese 20 de septiembre en mi maltrecho corazón...
"Mi amor es mi prenda encantada,
es mi extensa morada, es mi espacio sin fin.
Mi amor no precisa fronteras;
como la primavera, no prefiere jardín.
Mi amor no es amor de mercado,
porque un amor sangrado no es amor de lucrar.
Mi amor es todo cuanto tengo; si lo niego o lo vendo,
¿para qué respirar?
Mi amor no es amor de un solo,
sino alma de todolo que urge sanar.
Mi amor es una amor de abajo
que el devenir me trajo para hacerlo empinar.
Mi amor, este amor aguerrido,
es un sol encendido,
por quien merece amor

¿Cómo explicar lo completamente sagrado? Para Chechu y Pato, los dos soles encendidos que iluminan mi pasado y le meten ganas a mi futuro.

La letra completa del tema de Silvio Rodriguez en: http://lyricsplayground.com/alpha/songs/p/porquienmereceamor.shtml

o comments

2:39 a. m. | 17 Comments

Sabes lo que pasa...? Que todos nos creemos los genios talentosos y creadores... y no amiguitos... solo somos una comparsa de soberbios que posteamos migajas de petulancia...Migajas que solo leen los 4, 5, 10?...que se enganchan y nos siguen...

Aunque hay blogs para todo
(y a mi me gusta este ejercicio.... es como cuando escribía de peke... era por placer privado, nomás...)
Pero bueno, aqui me encontré al señor bob chow y un blog original y DIGNO de visitar, sobre todo si te keres reir un poco... y ver curiosidades. Buen diseño, rápido con las palabras y las ideas.... ácido...directo...
En fin: me gustó. http://noleer.blogspot.com/
Recomendabe en pequeñas dosis. Requiescat in Pace.
Mi hermano dice cosas como esta:
"...realmente se puede sobrevivr a lo que se ama? NO, respondería Savater, y NO, y listo, si está bien o mal que así sea, si es de la persona Correcta o Incorrecta (qué importa), la vida es un viaje en paracaídas y vamos de nuestro Zenit a nuestro Nadir, no es grave ni desesperante, no nos desesperemos, caemos y dejamos una estela de sangre, el aire infectado que respiran los que nos siguen, así como nosotros respiramos el aire infesto que nos dejaron antes, los que ya cayeron..."
Lo dice, lo piensa, lo sostiene con argumentos, lo pincha con alfileres en un email y lo reenvía, lo dice y lo pregunta al mismo tiempo... Y eso que ya sabe que no tiene mas respuestas que antes...
Dice que no es que somos mas sabios, solo tenemos un mejor dominio de ciertos mecanismos. Es probable. Bah, no es probable: es cierto.
También es cierto lo que lo complementa: algún día (quizás mas temprano de lo nos parece) seremos nosotros los que no acertemos a manejar ya los mecanismos sutiles del viaje en paracaídas.
No sé, tal vez tenia una de sus semanas pesimistas. Tal vez bebió el licor de la cordura (niños! nunca hagan eso sin supervisión de un cuerdo sin remedio!) y ahora las sensateces se le desbordan por los labios...

Y tal vez...sólo juega con las palabras. O solo juega con las ideas que descubre...
Después de todo, Herni fue el único que percibió que las moscas de antes no sangraban al matarlas...las de ahora sí. Moscas transgresoras, que debian ser iguales a sí mismas por los siglos de los siglos y amén...y en cambio mutan, las muy señoritas.

Estas y otras disquisiciones abrumadoras, abonan la admiración que siento por mi hermanito menor. Pensar que lo llevaba de la mano al jardín y le recortaba las letras "s" para que no lo retara la srta Catalina de primero...!
Hoy, en cambio, creo que inauguraré su club de fans.

Algo de Don Savater y los pecados capitales: http://www.clarin.com/suplementos/cultura/2005/04/09/u-953047.htm

Benvinguts!!!

1:44 a. m. | 2 Comments



Han nacido... preciosos y frescos como dos promesas de dicha.
Que sean bienamados y bienvenidos. Aquí están, los hermanitos, los pequeñines, los catalanitos de mi amigo del alma: Víctor y Arnau.
Que el futuro sea lo que ellos se merecen.
Hablo demasiado. Más que demasiado
Hablo tanto que agoto a mi propia mente, que en un punto deja de seguir el hilo de mis palabras y simplemente suelta las riendas.
Quizás en esos breves destellos de cordura inocente, aparecen esas frases graciosas o sutiles. Quizás es el agujero negro del lenguaje, el no-lugar en el cual desaparecen las razones y los argumentos, las cosas sabidas sin aprendizaje, las palabras “qui van tres bien ensamble
Sufro si debo permanecer callada escuchando las ideas de alguien. Me acucia el deseo de interpelar, refutar, indagar un punto no muy preciso, pedirle que se calle...en fin...
Si fuerzo el silencio de mis labios, se hace intolerable la cháchara de mi mente en ebullición. No he conseguido, ni con toda la voluntad que poseo, hacer callar a esa voz que sigue pensando con palabras y frases, esa voz ni siquiera pronunciable que genera un flujo irrespetuoso de ideas y las vuelca en el torrente de mi interior.
Quiero practicar el silencio, pero el silencio no quiere practicar conmigo.
En un viejísimo programa de televisión, Mork, el extraterrestre filósofo que visitaba la tierra, comenta a su superior en el informe del día, una curiosa conclusión acerca de sus observaciones en un hogar de ancianos: “He notado que la mayor parte de los ancianos son sordos, y me temo que ello se debe a que ya no les hablan, y por lo tanto, no tienen nada que oír...”
Terrible silencio el de aquel a quien nadie quiere regalar una palabra por el simple placer de dialogar.
Conozco personas que no disfrutan nada de una charla que simplemente divague entre la cultura, el amor, las virtudes, los sabores...Se sienten tensas y en falta, porque las palabras, las charlas, parecen estar hechas –para ellos- con la finalidad de producir un observable. Si no son charlas “productivas” las viven como peligrosas...
Supongo que tienen cierta razón.
Las personas que juguetean demasiado con las palabras desarrollan un humor delicioso, fino, un tanto vedado para el común. Se vuelven también, ciertamente insufribles en determinados momentos.
A veces una dice “tengo un sueño...” y tan solo quiere expresar eso, esa sensación fisiológica de necesidad de descanso. Pero los habladores interpretan que una tiene un sueño proyectado, un futuro de casitas amarillas y palmeras batiendo hojas al viento... o que se puede tener UN sueño, como tener otras cantidades de sueño. Ipso facto, se impone hablar de unidades de medida de los sueños. La conversación sigue su derrotero...
Bla, bla, bla
Cha cha cha
Se terminó.
No el hablar, sino el deseo de transcribirlo.
¡Basta ya de fingir! Confieso que lo hice.
¡Levanten esos tablones! Allí esta...aunque se supone que deberia estar en medio de mi pecho.
Alli...alli...Donde se lo escucha latir.

(Oh, mi corazón se vuelve delator)
"Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento."
He aqui uno firmado por ISSA:

Flora el ciruelo
y canta el ruiseñor,
pero estoy solo.

Y este otro, de Juan Diaz Victoria:

Grano de sal,
alquimia de la arena
en el cristal


Un haiku es un poema breve, casi siempre de diecisiete sílabas distribuidas en tres versos, de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente que trata de describir de forma brevísima una escena, vista o imaginada.
Aqui hay mas: http://personales.alumno.upv.es/~ossanji/haikus/haiku.htm
Mi jardin zen es demasiado pequeño: por ende, mis meditaciones son breves y acaso de poca profundidad.
Es un rectángulo con unas poquisimas piedras... un trocito de caña...un borde que simula los senderitos de los auténticos jardines zen... un dispositivo que hace que el agua circule. Lo bueno del agua es que funciona como los fractales: es igual a sí misma, no importa la escala a la que fluya.
De modo que este desvergonzado artilugio que inlcuso oculta un cañito de goma suena casi casi igual que una cascada diminuta: clop, clop, clop.
Dicen que el sonido del agua corriendo te limpia el alma...Voy a dejar correr por mucho mucho tiempo mi falsa cataratita bajo control...
Alrededor del surtidor y cubriendo lo que deberia ser un piso esparcí sal fina y blanca. Los verdaderos maestros zen escribían sobre la arena volátil y dorada... Yo escribo mi palabra, cada semana, a veces cada diez días, con un palito que guardo luego de la operación en la taza que me regalaron para...no sé para cuando... (y nunca bebí en ella)
Escribo, les decia, sobre la sal... luego cada día, hasta que algo me haga variar, al levantarme y al acostarme miro mi jardincito, leo la palabra, sopeso cuánto aprendí (o desaprendí) de ella, me la llevo conmigo por unas horas... fresca en mi mente o atormentada en mi corazón (siempre la ecuación es así, qué curioso)
Y , sí. Esto es el tercer mundo (ah, Manuel: no existe segundo mundo, cariño...)
No anoto las palabras escritas en mi rectángulo de sal. Sólo recuerdo las últimas:
DESAPEGO. RISA. GRATITUD. MEMORIA. FUTURO. ATENCION. PACIENCIA. ALEGRIA.
Alegria viene durando como 15 días...(la palabra escrita, claro está)

"Verita...Verita NO!!!"
Eso dicen que contestaba yo, cuando era una nenita que empezaba a llevarme bien con las palabras... Que no me gustaba que me llamasen "Verita". (vaya a saber por qué)
Que con semejante nombre, no necesitaba mas confusión añadida.
Imaginate lo que es llamarte con un nombre que todo el mundo cree que es tu apellido. Añadile eso a la constante sospecha que cubrió mi infancia (y buena parte de mi adolescencia) como una maldita sombra, diciendome "qué raro...no te pareces ni a tu mamá ni a ninguno de tus tres hermanos..." No me parecía a nadie en mi familia, y encima me lo decían! Y no me lo decian solo los de afuera: mi propio padre se encargaba de hacérmelo notar, con un dejo de crueldad que ahora, a la distancia, me sigo preguntando cómo es posible destilar tanta mala leche con un hijo propio...
Y mirá también qué ironía: ese nombre que me hizo dar tantas explicaciones, me señaló también una senda. Porque VERA quiere decir VERDADERA o VERDAD... Quiere decir también orilla o borde...por eso lo de "Vera Marina" es un recurso poético, hay que decirlo.
Tengo un nombre que me marca un estilo muy fuerte, cada vez mas fuerte, cada vez mas plantado: me muevo con la VERDAD. A veces me va terriblemente mal, porque no todos los que dicen que les encanta la franqueza están dispuestos a tomarla con el desayuno. Otras veces me ampara de malos entendidos o de prejuicios: soy esto que ves, no hay mas, no hay menos, no hay versiones de ocasión... Y algunas veces (debo admitirlo: las menos) me sirve para que todo sea más tranquilo, más bello, más relajado, más cierto.
Curiosamente, con el paso de los años, he descubierto que me enternece y me gusta que alguien que me quiere me llame "Verita" y, por el contrario, me hace sentir irritable cuando me llaman secamente "Vera" (bueno... ya saben...todo tiene un contexto..)
Por ejemplo "Vera: recibí tu email. Si querés charlamos por MSN pero estoy muy ocupado para atenderte" (firma: él. Jodido, falsete...miedoso... entonces ni aparezcas, no me gustan los premios consuelo, lástima no poder evitar decirte lo ke siento...mi maldita veracidad...mi corazon delator)
Otro ejemplo (al revés) en el contestador, después de la saturación de las líneas telefónicas el día del amigo: "Verita...Veritaaaaaa!! que no termine este día sin que te diga que te quiero, loca!" (Firma (bah... deja su nombre) Gus. Gus: una masa de tipo. Un AMIGO.
Y ya se fue de cauce el post.
La idea ya está contada: "Verita Verita NO!" ha dejado paso a "Verita Verita SI", pero con reservas.
Buena semana (sobre todo para mí)
"Todas las batallas en la vida sirven para enseñarnos algo, inclusive aquellas que perdemos. Cuando crezcas descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan."
"Si tienes un pasado que no te deja satisfecho, olvídalo ahora. Imagina una nueva historia para tu vida y cree en ella. Concéntrate sólo en los momentos en que conseguiste lo que deseabas, y esta fuerza te ayudará a conseguir lo que deseas ahora."

Lo leiste antes?
Lo pensaste mas o menos parecido?
Te resulta demasiado "best seller de autoayuda"?
Bueno....qué importa!! Qué importa si en algún momento sirve... si puedo sentir que aun cuando pierdo, no pierdo la lección... (uy esto me recuerda el cuento sufi... proximo post va la versión del cuentito...)
Hoy me preguntó mi hijo si Hiroshima se veía en el mapamundi o ya había desaparecido del todo... Qué terrible...lo único que Pato sabe sobre Hiroshima es que fue un enorme cementerio instantáneo.
No sé como se aprende de una batalla tan desigual... Ignoro si los dementes que planificaron con tanta delectación y tecnicismo la matanza habrán podido redimirse. Si habrán querido o sabido aprender.
Han pasado tantos años de civilización y aún no pudimos inventar la bomba de la paz...

Parece que es tiempo de olvidar la Historia y empezar de nuevo.
Me queda pensar, como sugiere Coelho, en los momentos afortunados o exitosos. (Los he tenido! Sí...! es un maravilloso ejercicio de la memoria y la autodignidad: háganlo y verán)


Gracias a Fernando, por recordarmelo:
http://www.lacapital.com.ar/2005/08/02/opinion/noticia_217099.shtml

Buenas noches amigos ( y enemigos)
Hoy no hice nada que valga la pena postear. (NADA vale una pena... y lo que vale una pena...quién lo compraría? quién negociaría sus penas asi como asi...?)
Querido diario, querida bitácora digital: vuelvo a tus pantallas como con síndrome de abstinencia, y heme aquí... con el doble filo del hambre y el hartazgo.
Durante todo el día de ir y venir de un trabajo al otro, de una prisión a otra, se me ocurren cosas geniales para contar. Pero me siento aquí y solo se me ocurren giladas.

Hagan algo por mí: presionen la tecla Del.
Es cierto: los irlandeses hablan y cantan todos como hablaba y cantaba el abuelo José.
Será ese NIck Cave el que canta el tema de Shreck?
Las palabras suenan como recargadas de una melancolía áspera. Parece que no quiere ser triste, pero no tiene modo de evitarlo...

Recién terminé de leer un relato muy intimista y conmovedor: Osho, un tipo que ha dado miles de conferencias en el mundo enseñándoles a los demas como se vive una buena vida, cuenta cómo vivió la muerte de su abuelo materno.
La cuenta como la primera experiencia de alguien que efectivamente se muere... para un niño de siete años.

Yo me acuerdo siempre, mucho, no sé por qué, del abuelo José.
A lo mejor era el padre que me hubiese gustado tener: uno que no entendía nada de mis lágrimas, pero que se sentaba a hacerme "veintitrenzas". Uno que se enojaba porque le pisabamos el jardín pero preguntaba qué queríamos comer cada mediodía.
Si, lo sé...uno idealiza y sólo recuerda lo bueno...

El día que el abuelo José se murió del todo...ese día me dí cuenta de que yo me iba a morir irremediablemente también, que se iban a cumplir los epitafios o los pronósticos, que la muerte de los que amás es un cachito de tu muerte...un anticipo, una muestra gratis.

Antes de que cerraran el cajón, yo le puse en la mano derecha un papelito con un pedazo de un poema que escribí para él.
Debajo de la estrofa escribí "hasta siempre, papá José"
Allá se lo llevó, como un secreto (que ahora ya no lo es).
Creo que ese papel nos mantiene atados, y entonces él me visita en los sueños y me hace acordar de las cosas mas insólitas de mi infancia, como el color de una toalla, o el borde de ladrillos de un cantero apisonado con barro, o el olor del galpón de las herramientas. Será por eso que reconozco el acento de un irlandés aunque no entienda una puta palabra.

Yo, que aun no tengo nietos, entiendo a través de lo que el abuelo José me hace sentir, cómo es eso de que "tu casa sea tomada por las flores."



no tiene importancia, pero si les interesa lo de la muerte del abuelo de Osho, está aka:
http://www.oshogulaab.com/OSHO/VISION/muerteabuelo.htm

Los que enseñan cosas en la vida se llaman Maestros.
Tengan títulos o no, son nuestras guías y referentes. Nos acordamos de sus frases o tratamos de pensar como ellos. Nos transmiten cierto extraño orgullo, cierto pudor de rara calaña, ciertas ideas acerca del mundo con las que vamos armando nuestro modus operandi.
Yo que soy una memoriosa compulsiva, recuerdo a muchos maestros. Han sido mis maestros mis abuelos, acá los ven, Nené y José.
La señorita Carmencita. La de 4to, que le decían Yiyita. Algunas mascotas (bah, gatos) que he tenido. Los libros. Las cartas que nunca debí leer. Las lágrimas de mi vieja. El brillo de los ojitos verdes de mi hermano, preguntando. Sigue preguntando todavía... caray, y él se cree que ahora tiene más respuestas. Me enseñaron las arideces de mi viejo... las detesto pero no me queda mas remedio que aceptar que vinieron a ponerme el dedo en la llaga (y para mí, esa frase es crudamente física) para que tomara de ellas la lección que no se proponían entregar sin pelear.
Tuve maestros en persona y en tiempo real, y maestros alejados en ambas dimensiones. Han sido todos igualmente receptivos o esquivos, igualmente claros o crípticos, el estar cerca no me aseguró respuestas, y la lejanía a veces no fue impedimento.
Me dedico a enseñar... es mi ocupación, mi laburo, mi metier.
Pero es una gran mentira, lo uso simplemente como un camuflaje.
Yo estoy aquí para aprender.
Ojitos de cielo
Cómo quisiera quererte bien
y no con esta rara locura
que me hace apreciar tu ternura
pero no necesitarla.
Cómo quisiera tocarte el alma
con una larga daga de amor tibio
marcar en lo inasible
una huella que te señale entre todos
para que no se te haga daño.

Quizás lo hice.
Ojalá.

Que los dioses
emboscados como ladrones en lo invisible
detecten mi maniobra
y me concedan ser buena contigo.

Ojitos de cielo
corazón de menta fresca
no me hagas caso: me pasa que no entiendo.
Y es difícil para mí no entender algo.

Pero
como dicen los sufis
“Esto también pasará”
Juan Ramón Jiménez escribió uno que se rezaba:

“¡No la toques ya mas,
que así es la rosa!”

Por ahí recuerdo uno que cita mi hermano :

“Cuando se despertó, el dinosaurio todavía estaba ahí”

Un poema demasiado breve es una trampa. No puede ser emocionante, a menos que diga exactamente la frase que uno hubiese deseado pensar o decir en determinada circunstancia.
No puede ser explícito, pues ya no sería demasiado breve.
Creo, entonces, que no puede ser bonito.

Y si un poema no es bonito ¿a qué escribirlo? ¿Para reírse de los lectores, tal vez?
Para causar esa sensación irritante que causan las mannequins de huesos enfermos y caras agrias, haciéndonos creer que son “lindas” con ese aspecto de enojosas, despeinadas, débiles, serias? ¡Por favor!

Señores poetas: no escriban cosas tan cortitas. No me gustan. ¿A ustedes sí?
Si van a decir algo muy breve, que sea muy clásico, como “te amo” o “ya no te amo”
Esas sí son palabras.
Y las demás que aprendan.
No lo preguntaban, lo daban por hecho. Tías, madrinas, abuelas, madres que una ha tenido o tiene. Y yo decía “escribo otras cosas...”
Y luego, el sabor amargo.
Dejé de escribir cuando empecé a ver que la poesía se bastaba a sí misma, apareciendo en la mirada de un nene, o en la disposición de una pegatina callejera casual. Mucho peor: la poesía estaba en todas partes y muchísimo mejor dicha que en mis cuartillas, que ya no eran cuartillas...ni octavillas...ni siquiera eran esos bonitos cuadernos Arte de la adolescencia.

Por ejemplo...Silvio canta “el dulce abismo” y a mí me parece que no se pueden decir mejor esas palabras que como las dice él.
Por ejemplo, los tréboles de la calle Alsina, por la que ando con paso cansino mirando hacia el piso, tienen tantas variaciones y tantas maneras de sostener las gotas de rocío que me resulta intolerable tanta belleza de lo simple.
Por ejemplo, mi corazón se ha vuelto traicionero y me asesta golpes cuando menos lo espero. Se ha vuelto delator y me inunda la cabeza y la boca de ideas que juré no volver a sostener. Es indudablemente un síntoma del triunfo de la poesía.

Dejé de escribir porque no puedo con ello.
Por falta de tiempo, me digo. También.
Por falta de mérito. Eso lo dejo para mi abogada. Así es : gracias a la vida me he vuelto experta en taxonomías que otrora me resultaban extranjeras.

Dejé de escribir cuando perdí la batalla de la búsqueda del punto y aparte: mis frases se abigarraban y jamás terminaban satisfactoriamente. Se hacían largas, se hacían interminables, se hacían ovillos de aposiciones y de circunstancias.
Ahora, si escribo según voy pensando, si escribo un e-mail por ejemplo, parece que la misma niña terca que escribía antes se agazapa detrás de mis dedos y toma el control.

Hay gente que me dice “me encantan tus e-mails porque parece que estuvieras hablando”
No sé si sentirme halagada o deprimirme. Aunque, digamos, es mucho mas interesante sentirse halagada, así que optaré por eso de ahora en más. (Acabo de decidirlo así)

Así que, amigos y enemigos, es cierto: ya no escribo más.
No, no es una lástima. Hay demasiado mediocre ya en mercado.

Fijate: terminé de redactar este texto y la canción que estaba sonando en mi pc cerró con una ovación. Claro que fue casual : mi versión de “Boig per tu” siempre termina en esa tranquila ovación que se va apagando suavemente... Pero lo tomaré como una nueva muestra de esa poesía viva que lo impregna todo.

Si aplauden mi decisión, debe ser que es la correcta.

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