Un blog que me recomendó mi amigo Gus:
http://novemberzulu.blogspot.com/

Extraño, ácido, exquisito, provocador, insólito.
El incendio de un barco o las especificaciones minuciosas para suicidarse o como sentirse extranjero en cualquier punto del universo, por desilusión.

Sigo dando vueltas por las bitácoras imúdicamente expuestas a la pulsión escópica que me guía.
Vamos a seguir viendo....avanti
Ajedrez

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Este Yin Yang estaba en la mesa de un artesano que se dedica a crear paisajes preciosos, filigranas sutiles, hechizos pintados.
Los hace uno a uno, con paciencia digna de un maestro zen, usando la cabeza de un alfiler.

El dibujo quiso irse conmigo, ese mundo de noches y días, ese globo con unicornios y delfines, quiso ser mi cómplice en una historia que podré contar a mis nietitos, de cómo un hombre que estaba loco por amor, cruzó el océano, dijo, por mí.

Todo lo bello y luminoso tiene su punto oscuro.
Todo lo trágico y doloroso tiene su lunar de luz.

Me lo repito, siempre que lo recuerdo, en los momentos más agudos (buenos o malos). Me lo repito a mí misma. Algún día, además, lo aprenderé.
Si, fue hoy.
Me nacieron palomas
ovaladas y suaves en los ojos.
El brillo de la luna azulada
rozó mi cara llena de un místico arrebato.
El río con su lengua azulada de peces
contó una historia medieval de magia
Creció la noche verde de pinares
y mi voz no era mía:
era del viento.


(El jazmín, al abrirse, susurró: Primavera)

Mujeres!

11:46 p. m. | 2 Comments

(Voy a citar, me disculpan...ando con deuda de sueño, pero seleccioné pedacitos y me parecieron copados...)

"A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan, y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan, y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio, y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa, y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.
[....]Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado.
[....]Somos animalitos todavía, los varones machistas, y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres lobas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes, y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza: nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento."

Por: Héctor Abad
Clap! Clap! Clap!
"¿Por qué será- se preguntaba Mario Benedetti- que mis poemas son siempre poemas de amor?" Amor de pareja, de patria, de compañeros que luchan, amor filial o paterno, amor apasionado, o duradero, o efímero como una brizna de hierba...pero poemas de amor.
Yo ya no me lo pregunto. Sé que aun cuando escriba sobre la inmortalidad del cangrejo (tema sesudo, si los hay) seguiré escribiendo, veladamente, astutamente, femeninamente sobre el amor. Sé que los vanos intentos por "hacer cosas" en la vida son una constante persecusión del amor y la aceptación. Claro, ni lo digas: esto suena a poema para el respaldo del asiento del colectivero de la 501... Qué se puede hacer si las grandes verdades son cursis!
Lo bueno de saber que una siempre está rondando al Amor, es que deja de sentirse estúpida cuando se siente absurdamente feliz por dar o recibir muestras de amor.
Muestras de amor: muestras gratis...todas las muestras del amor son gratis...y todas son en pequeñas dosis. Si así no fuera, nos incendiaríamos mutuamente los humanos en las doradas combustiones del éxtasis. En cambio, las muestras gratis del amor son vislumbres, son bufanditas para abrigar esperanzas, son el sabor acidulando la lengua y prometiendo que habrá más.
Como todas las breves dosis de algo apetecible, dejan el doble relumbre de su belleza y de su falta. Cuando escasean las muestras de amor, nuestros días se tornan desdichados o simplemente neutros. La neutralidad de las piedras, de las ramas secas, de todo lo insípido.
Por el contrario, cuando somos aunque sea fugazmente conscientes de que el amor nos está rodeando y marcando la piel con sus destellos, el mundo se convierte súbitamente en un sitio apacible, o alegre, o peligrosamente hermoso.
(Me han recetado que tome muestras de amor a diario. Se agradecerá su donación)
En la religión hindú lo llaman Shiva, señor de la danza. Tambien lo llaman "el auspicioso"
O Shiva, el destructor, o el señor del Tandava, la danza universal en la que baila la creación y destrucción del mundo, pisoteando al enano de la ignorancia humana. Danza en un círculo de llamas, llevando en una mano la llama de la destrucción y en la otra el tambor de la creación.
Tiene cuatro brazos y por eso le quedan aún dos manos...una para ejecutar un movimiento gracioso de danza, otra para tranquilizarnos haciendo el mudra (el gesto) de "no tengas miedo"
Se lo representa con el torso desnudo y rodeando la cintura se observa el cordón de iniciación del cual se ha despojado (ya que el mismo debe ser usado sobre el pecho) para demostrar que no existen las castas.

Yo no sabía nada de Shiva... Incluso me parecía mas una diosa que un dios. Pero esa imagen de equilibrio y dinamismo, esa expresión de sosiego y al mismo tiempo de furibundo movimiento...me resultaron seductores.

Mi maestro de yoga me dijo que muchos hindues asociaban a Shiva con la mujer por la capacidad de crear y destruir, por la capacidad de generar orden a partir del caos. Eso me gustó... me dediqué a buscar una estatuilla de Shiva para tener en mi casa.

Porque me gusta la mezcla de frío y calor, me gusta bailar, me gusta pensar que después de una gran destrucción puede venir un inmenso crecimiento, me gusta que no haya castas, me gusta que la ignorancia sea un enano, me gusta que me recuerden que no debo temer.

Shiva, señor de los bailarines del Universo, salud.
De : http://www.clarin.com/diario/2005/09/04/elmundo/i-02402.htm
[....]todos están furiosos por la falta de liderazgo de George Bush, el fracaso del operativo rescate, la falta de previsión y las fallas de un Estado que pese al tiempo transcurrido desde la época de la esclavitud sigue estando ausente cuando se trata de ayudar a los sectores más indigentes de la minoría negra.
Cuando las inundaciones de 1995 provocaron la muerte de seis personas en Nueva Orleans, el Cuerpo de Ingenieros del Ejército inició una gran obra de ingeniería para reforzar los diques. En el 2004, sin embargo, el proyecto se quedó sin fondos. El dinero adicional prometido se lo había comido la guerra de Irak.
Después de las terribles escenas que se han visto esta semana por televisión, no hay dudas que la imagen positiva que tenían muchos norteamericanos de sí mismos y de su país ya no es la misma.

No hay agua potable. Se teme que las epidemias empiecen a desatarse. Los que sobrevivieron vuelven a la zona como saqueadores. En los sitios atestados de gente donde viven ahora, hace días que no se bañan. Los niños lloran de hambre. No hay televisión, no hay teléfonos. Los hombres no tienen trabajo. Las mujeres pelean lloran. Todos hieden. Todos están furiosos y esperan que llegue ayuda.

Si, si... es la descripción de la secuela del huracan Katrina.
Pero a mi me parece la misma descripción de la vida cotidiana de millones de personas que rozan el límite de la pobreza extrema en todo el Tercer Mundo.
La diferencia es que los excluidos del Tercer Mundo viven así toda la vida. Sin agua potable, sin diversión, sin educación, sin nadie que "venga en ayuda".
Escuchaba esos comentarios por la radio y venían a mi mente las imágenes de los suburbios de tantas ciudades de países pobres... países aplastados por las botas y las exigencias imperialistas de las estadounidenses...
Que Dios me perdone... que los pobres afectados por el huracán me perdonen, pero... esto no es mas que una muestra gratis, chicos. Despierten y miren que ASI vive una enorme cantidad de seres humanos a diario, y el paternalismo autoritario de los señores del gran país del norte tiene muchisimo que ver...!
Bush está entretenido en su guerra de Irak... total los niños muertos en Irak no valen igual que los niñitos rubios de Beverly Hills...
Dicen que la imagen positiva de los norteamericanos sobre su país ya no es la misma. Me resisto a creerlo. Hace muy poco estuve a punto de "perder mi dignidad" en una discusión con un turista de Chicago, porque decía que las bombas de Hiroshima y Nagasaki habian sido "una lección para el mundo"
Y el tipo lo decia convencidisimo!! Se puso tremendamente nervioso cuando yo le dije que si Hiroshima era enseñanza, entonces Bin Laden era un maestro iluminado...
Simplemente no lo podía siquiera pensar. Ellos son la ley del mundo, ellos deben "cuidar" al mundo, ellos son los dueños del mundo. Lo sienten, lo creen, lo respiran.
Solo que a veces, como ahora, la Naturaleza se encarga.
Pobres, las víctimas. Los muertos y los que sobreviven haciendo de repente una vida tercermundista en un país que se jacta de ser el número uno...

Sigo pensando que esto es una advertencia.
Ojalá el pueblo norteamericano abra los ojos esta vez.
De sus dirigentes, no espero nada.
(o cómo la suerte sigue siendo esquiva)
Pregunto: ¿Cuántas veces has hallado, así, sin buscarlo, un trébol de cuatro hojas? ¿Y buscándolo?
Yo, muchísimas veces. Una vez (la recuerdo) bajé del auto en una laguna llena de pastos y yuyos. Dí dos pasos y ví el trébol de cuatro preciosas hojitas ovaladas, que me estaba esperando. Tan a la vista, tan evidente, que no pude entender como NADIE lo vio antes que yo.
Otra, en Córdoba, en el costado de una ruta. Bajamos a mirar el río, que había crecido mucho y había inundado parte del pueblo. Y ahí, en una mata de hierbas, el diferente. Mi trébol extraño.
Luego... en la casa de mi madre....allí encontré, junto con mis hijos (que se nota, han heredado esa alquimia exótica) creo que unos doce o catorce "cuatréboles".
Un día le comenté esto a mi amigo Miguel, pero no me creía. Me dice "Mis dos hijas se la pasan en el jardín tiradas revolviendo los tréboles y nunca encontraron uno así"
En ese mismo momento, me enderecé de la reposera, miré a mi derecha y enarbolé el trebolito excedido en hojas "Mirá, acá había uno"
"Demasiada suerte!! No puede ser!" Bueno... pero luego encontré otro mas allá... y luego uno más en la vereda de su casa...
Encontré tantos tréboles de cuatro hojas en mi vida que me parece increíble que haya personas que jamás hallaran uno.
De todos modos, advierto: no es verdad en absoluto que traigan buena suerte.
A mí no me han traído ningun buen hado en especial: lloré como todos, me enamoré en falso cientos de veces, sufrí decepciones, no me gané la lotería, no recibí una herencia insospechada, y nunca me gané el anillo en una torta de boda.
Vaya a saber qué piensan los tréboles hipertróficos de la suerte humana...

Gratitud

1:25 a. m. | 4 Comments

(Me estoy percatando: Escribo mucho sobre el movimiento pendular de mi corazon ultimamente. Y bueno... es que trato de aprender. Mi modo de aprender es poner las cosas en palabras. Las palabras son mi juguete y mi herramienta, mi estructura y mi prisión.)

En una peli que relataba las peripecias de un maestro empecinado en demostrar que los chicos sordomudos eran intelectualmente idénticos a los oyentes, vi una escena que me dejó una intensa impresión: el maestro, terco, severo, convencido, animaba a los sordos a construir ideas abstractas en lengua de señas. Les hacia preguntas.
Entonces preguntó "¿Qué es gratitud?" y uno de los pequeños respondió por señas "Gratitud es la memoria del corazón"

Qué bonita definición... Y miren: en la foto estamos mi hermana Moira y yo (hace cientos de años!!!) dándole de comer agua azucarada a un colibrí que encontramos medio muerto. Y el tipo, tan arisco que es, tan huidizo, tan silvestre... posado en mi mano, metia el piquito por el mínimo hueco del gotero e intentaba vivir... Quedarse en una mano humana era su modo de gratitud.

La memoria del corazón. El corazón de la memoria.

Sí: todo lo que mi corazón atesora y recuerda, tiene que ver con la gratitud.

"Alguien aquí recuerda a Vera Lynn?
recuerdan lo que dijo
que nos encontrariamos nuevamente,
un dia soleado.

Vera!Vera!
Que ha sido de ti?

Alguien aqui puede sentir lo que yo siento?"

Es la letra de la canción "Vera" de Pink Floyd. Me dijeron...no sé si es cierto...que Vera Lynn era el nombre de la madre del cantante.
No entiendo bien la historia familiar... pero la última pregunta resuena en mi cabeza: Alguien aquí puede sentir lo que yo siento??
Me temo que no... Intransferible corazón sensitivo, piel en acecho, ojos que derraman su amor o su tristeza sin disfraces...
No, nadie puede sentir lo que yo siento.
(y él, mucho menos que nadie)

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