Blogger Notes

No terminé de adaptarme a la Web metida en todos los asuntos importantes de mi vida que me salieron con que ya existía la Web 2.0. Otro estilo, otra generación, otras herramientas, sí. Perfecto, me lanzo a nadar en la Web 2.0 y me tiran por la cabeza que se viene, ineludible, imparable, no te resistas... la Web 3.0!! Y como si fuera poco le ponen como apodo "la web semántica". Tengo en mi mano derecha la varita de dar significados, y voy por la mitad de las cosas que conozco (y algunas, malditas sean! se des-semantizan permanentemente...!)

Dicen que en los largos días de verano, algunas mariposas tropicales nacen cuando el sol despeina sus rojos cabellos mordiendo el horizonte.
Despliegan sus alas y se lanzan al aire, gustándolo todo con fruición y deleite.
Salen de su capullo enamoradas ya y ardiendo de ganas, despilfarran olores y escalas cromáticas en busca de su pareja, con furiosa alegría, con inocente y salvaje desparpajo.
Nada les importa que su vuelo nupcial atraiga a los temibles predadores, que no dudan en aprovechar la torpeza típica de los enamorados para darse un festín entomológico.
Estas mariposas nacen con la urgencia del amor, porque la Naturaleza las llama a dejar descendencia ese mismo y único día. Vuelan incansablemente durante las horas que se les permite la vida. Besan a las flores, firuletean con el viento. Se burlan de los pájaros (si pueden). Se buscan, se encuentran, se seducen, se aparean, desovan con gracioso donaire.
Después, agotadas y pletóricas de sensaciones, se buscan un sitio desde donde contemplar nuevamente -y por última vez- el esplendor y la calidez del sol que se oculta.
Yo me pregunto, también, como Camila : esa mariposa "¿Cómo podría entender el significado de la palabra"noche"?"
Su vida es de una intensa luminosidad, de un vértigo absoluto. Fantaseo, con el bobo romanticismo que me caracteriza, con la idea de que esta mariposa de un día pasa sus breves horas a las risas y evitando sermones, haciéndose la desentendida cuando la alertan sobre los riesgos y peligros que la circundan.
Ocasionalmente, alguna de ellas escapa a su destino y sobrevive durante la aterradora y negra noche. Entonces la pobre busca su sol, busca su luz. Caramba! No se imaginaba que ese bello ardor que la mantenía vital pudiese desaparecer así como así...
Se ha vuelto sorda en su desesperación. No oye las voces de aviso. No oye las buenas intenciones de quienes le aseguran que la noche terminará y otro solo rojo aparecerá por el Este.
Y entonces, sucede.
Encuentra un fuego. Una lamparita, una vela, un leño ardiendo, lo que sea. Encuentra el sol. Se acerca y revolotea, gozosa y entregada. Algunos siguen diciendo "qué tonta es, no se da cuenta de que cerca de la luz, morirá"
Y así, en esa danza de alegría y reencuentro, en esa cercanía limpia, en ese calor palpitante, la mariposa de un día abraza la existencia.

Los que nunca han vivido en la luz...¿cómo podrían entender el significado de esta mística?

Claro, viste cómo es.
Uno cree que está a punto de cruzar al otro lado y resulta que no era ventana, era espejo.

Y también lo contrario...
Apoyamos confiadamente la mano en un escalón y nos acercamos para ver el progreso de nuestro granito número un millón cuatrocientos mil once.... y...epa!! no hay imagen reflejada, hay un hueco chismoso desde el cual se ve a la vecina de al lado cortándose las uñas de los pies.

Y -tercera opción- la imagen puede ser ventana o espejo según el estado de ánimo.
Algunos días me hace mirar hacia afuera. Otros, hacia adentro.

Él me quiso tanto...Yo aún sigo enamorada.
Juntos atravesamos una puerta cerrada.
Él, cómo os diría...era toda mi ocupación,
cuando en la lumbre ardían sólo palabras de amor...

Palabras de amor sencillas y tiernas que echamos al vuelo por primera vez,
apenas tuvimos tiempo de aprenderlas, recién despertábamos de la niñez.
Nos bastaban esas tres frases hechas que entonaba un trasnochado galán,
de historias de amor, sueños de poetas,a los quince años no se saben más...

Ella, dónde andará,tal vez aún me recuerda.
Un día se marchó y jamás volví a verla.
Pero, cuando oscurece,lejos, se escucha una canción,
vieja música que acuna,viejas palabras de amor…

Palabras de amor sencillas y tiernas que echamos al vuelo por primera vez,
apenas tuvimos tiempo de aprenderlas, recién despertábamos de la niñez.
Nos bastaban esas tres frases hechas que entonaba un trasnochado galán,
de historias de amor, sueños de poetas,a los quince años no se saben más...

(En catalán también es tierna.)

Cierto es que la frase "Sólo sé que no sé nada" se la atribuyen a Sócrates y no a su famoso discípulo. Pero Sócrates jamás escribió una línea, tan confiado estaba de la pequeñez de su preciado mundo y de la energía de sus palabras clavadas como ascuas vivientes en la mente de sus jóvenes seguidores.
En cambio Platón sí se dedicó a consignar con exquisitez y pulido lenguaje las enseñanzas de su Maestro. Ejercitó bien la memoria. Me lo imagino a Sócrates como un anciano de mirada profunda, recorriendo las calles de Atenas con un enjambre de adolescentes alrededor, quejándose de la política y de la religión, de las opiniones de sus padres y de la moda de la sandalia con túnica.

A Platón en cambio, lo imagino como un filósofo jovial y un poco cobarde, hay que decirlo. Sus biógrafos hablan de la profunda impresión que le causó el juicio y la condena de su Maestro. Pero bueno, por las dudas, rajó de Atenas. Así que mi imagen mental de él es más bien un muchacho ruludo, bien educado y bien servido, contando las anécdotas de sus viajes por Siracusa y por Egipto.
Y es que no es poca cosa caer de invitado en la casa de Euclides o de Dionisio.

Yo, como mucho, tengo el recuerdo de haber ido a La Rioja a visitar al exótico de la familia, el tío Pepe. Tengo bien presente la sensación de irrealidad que me produjo el entrar a su "estudio".
Este hombre de brazos huesudos e ideas de ultra derecha, que vivía en un ranchito sin luz eléctrica, sin gas, sin agua corriente al pie del Famatina tenía, no obstante, un precioso estudio construido integramente en piedra. Allí había anaqueles, una mesa inclinada de redacción, un taburete, libros prolijamente ordenados, y una ventana formada por cuatro placas de vidrio biseladas a través de la cual entraba, como una bendición de Dios, la miel de la luz de la tarde.
Allí, desde ese sitio, él se sentaba y garrapateaba sus artículos para "La Prensa", que despertaban la intriga y la empatía de unos cuantos lectores. Creo, nadie sabía la vida de ermitaño que él llevaba allí: sus notas hablaban sobre la convivencia, el futbol, las costumbres de la ciudad, la floración del algarrobo...
Algo no encajaba! (pero quizás era, nuevamente, yo...)

Mi tío abuelo, sospecho, ejercía la misma ignorancia modesta y despreocupada que Platón: no sabía nada. Pero simplemente, no le importaba.
Para mí.... este señor Platón obraba tal como hago yo con este blog: mezclaba datos de su vida cotidiana (que habrá sido más variada que la mía), hacía memoria de algún diálogo divertido o irónico, nutría sus Obras con saberes de otros colegas, cuidaba su lenguaje, balanceaba con mayéutica proporción las preguntas y respuestas de sus escritos, buscaba un poco de belleza usando les mots qui van tres bien ensamble...y de vez en cuando supongo que también se sentaría a escribir bajo los efectos de alguna abundante bebida fermentada...

Vivió en un buen momento, en el que la mayoría de las grandes ideas estaban vírgenes . No existían los críticos literarios, ni las nominaciones para el Nobel, ni los ingenieros civiles ni los refutadores de leyendas. Se podía dar el lujo de torturarnos con la alegoría de la caverna.

Y todo esto lo digo para explicarle a Niko que no se trata de que la Filosofía es compleja ni dificil.
Yo puedo filosofar también en mi blog. Mi tío Pepe filosofaba en su desierto de piedra. La protagonista prehistorica de la novela que estoy leyendo, también filosofaba ( y cómo!)
No es que Platón lo hacía sin errores. Es que tenía muchas y buenas fuentes para el delirio.
No es que sea MENOS importante una charla sobre el amor o la lealtad.

Es algo mucho más simple, Niko: Platón no sabía nada.

Yo creía que no creía en las supersticiones.
Me jactaba de acariciar gatos negros (desconocidos) y de pasar por debajo de las escaleras (mirando previamente hacia arriba...racionalista sí, boba no).
Las cartas, los "trabajos", las adivinaciones basadas en la borra del café o en la disposición de unas piedritas sobre una mesa, me tenían bien sin cuidado.

Pero no me he burlado jamás. Creo que el Mal tiene caminos igual de insondables que los del Señor de Arriba. Mis respetos. Ah, si.

Métodos de adivinación, de predicción, de anticipo del mañana, se cuentan por cientos. Pero siempre queda alguno más por descubrir. Pues bueno, miren: no sé si es el insomnio que estoy padeciendo desde hace diez días, o el estado de irrealidad que me juega mi mente de a ratos...no sé si se abrió mi entendimiento o se me agudizó la percepción...
Esto empezó como un juego, para atraer el sueño.
Entro en la página para generar anagramas: pruebo con frases breves (se pueden poner hasta 8 palabras, creo) Por ejemplo "quiero jugar". Sale una lista de posibles combinaciones. Elijo solo las que podrian significar algo y las leo con entonación: "quiero jugar" es "Qué guijarro!" o "jura que giro" por ejemplo.

Pruebo con nombres: los de mis hijos. Patricio Javier larga una catarata de anagramas, a cual más gracioso. Por ejemplo "reactivar pioji" o "evitar orca jipi"
María Cecilia da resultados mas extraños, pero me gustó (con acento paraguayo) "¿Mili é rica acá?" (Mili...es nuestra gata!)
Empiezo a buscar... en las cadenas de posibilidades -algunas son varias pantallas, otras solo una- algunos detalles.
Pruebo con nombres de gente que he conocido:
Francisco Javier : "Sacrificar joven" (escalofrío... hay toda una historia de dolor detrás de ese nombre...)
Sergio Daniel: "Engreido, isla" (jeje...me río...hasta el programa de anagramas te conoce, mi querido)
Juan Alberto: "Bajar tu león" (bueh...)
Sigo...sigo...nombres queridos y detestables, nombres de niños y de muertos, nombres, nombres... Después de un buen rato...empiezo a mirar solo en superficie...busco regularidades, patrones (¿estaré enloqueciendo? -pienso- ¿como el tipo de la peli "una mente brillante"?)
Pero no. Hay nombres cuyas letras contienen palabras, en su mayoría, agradables.
Hay nombres que cuando se desguazan y reconstruyen, largan un rosario de palabras que espantan.
Después de "comprobar" con montones de nombres mi supersticiosa hipótesis, me alegré de que los resultados de mis hijos,(y el mío propio) hubieran arrojado un "saldo positivo".
La impronta de las "palabras dentro de palabras" que podría llegar a significar mi hallazgo, haría que algunas madres desistieran de ciertas combinaciones frente al señor del Registro Civil.
No sé...quizás lo proponga como método alternativo de predicción barata: "señorita...dígame su nombre...ahá... y el del hombre que ud quiere conquistar? hum...veamos..."
Si tuviera un poquito más de ganas, hasta idearía un servicio como este, pero que prediga el comportamiento o la buena fortuna de la gente en base a las palabras-ideas que sus nombres transportan como valioso secreto.

Una curiosidad: el nombre de mi hermano (Juan Hernán) NO TIENE anagrama.

Cierro: (no tengo sueño... pero voy a darle tregua mi cerebro y a mi PC)
A ver si descubren los nombres en estos anagramas (todos son DOS nombres propios, a cada cambio de color, cambio de nombre. Tres de varón, dos de chicas.)

JURA CON SAL SU TROTE GAUCHO CONTROLA SU IRA LA CRIA ADAN TIRANICA POCIMA

Y venga usted a saber por dónde (seguramente por la malsana influencia de DragonFly) es que termino prestándole atención a las letras de algunas canciones del señor Sabina.
Que, hasta donde mi flaca memoria recuerda, no era santo de mi devoción.
Pero las emociones son caballos desbocados que galopan cuando menos uno lo espera. Y yo, que soy solo una cinta de seda amarrada con nudos flojos a las crines de esas cabalgaduras imprevisibles... no encuentro manera de no dejarme llevar. Aguzo el oído, entrecierro los ojos, ausculto el tierno latido de cada melodía.

Una canción me trae -a traición, por insight, que es el modo preferido de funcionar de mi mente- unas lecciones acerca del amor y del tiempo. Lecciones que tomé a regañadientes, que no quise creer sino hasta muchos -¡muchísimos!- días o meses después.

Mi ocasional Maestro insistía en que existen formas del Amor que prevalecen en el tiempo, transfiguradas o no. Que hay personas a quienes nunca jamás, pase lo que pase, dejamos de amar. En este sentido, sostenía él, es posible decir que existen los amores eternos. No recíproco, claro está. Sí duradero. Sí triunfante del deterioro de Cronos. Sí viviente, cambiante, fragante.

Yo que no, que eso era otro sentimiento, que no era Amor.
Él que sí, que ya iba a tener ocasión de comprobarlo. Sazonaba la explicación con metáforas de plantas y de selvas, y de criaturas y de sucesos extraordinarios.

La verdad, tengo unos locos deseos de darle la razón. Y sí, qué bonito amar por siempre...
Pero no sé qué diera por tenerlo ahora mismo
mirando por encima de mi hombro lo que escribo.

Qué buena idea fue la ruedita del mouse: subo, bajo, subo, bajo, subo... bajo... Transito páginas con delicada destreza, eludo las que me venden muebles laqueados, cursos de feng shui, máquinas para dejar de sufrir. Elijo las que chorrean amor o compasión, las que desnudan ante mis ojos con humana y sabrosa impudicia los esqueletos emocionales de seres que intuyo semejantes.
Los leo como en trance, dejando que reverberen en mis oídos sus voces que son sólo letras encadenadas, pero se oyen como voces en mi zamarreado interior. Me dicen los consejos más diversos: que llore más, que ya no llore, que piense en otra cosa, que vacíe mi cerebro y deje que el corazón mane lo que sea menester. Que escriba lo que siento, no lo que pienso. Que dé pelea. Que no dé pelea.

Comprendo. Acepto. Niego. Argumento.
Deslizo por el suave y embarrado declive del dolor íntimo, y me doy cuenta de que lo estoy racionalizando otra vez. Pues: desando los pasos, vuelvo a la brutal inocencia del llanto.
No comprendo. No acepto. No niego. No argumento.

Miro con iracunda pretensión las copas verdes y soleadas de los árboles: dejen ya de parecer tan bonitos, les digo. Apaguen esas flores, salgan de mi vista.
Vuelvo a mirar un milimomento después, y todo mi flaco espíritu rebalsa un endemoniado sentimiento de gratitud y serenidad. Marea asomarse a tanta esquizofrenia.

Hago una lista exhaustiva de cosas que quiero decirle: punto uno, punto dos, punto tres y punto veintiocho. La lista se vuelve más y más estúpida hasta desvanecerse en el aire, como un rocío de electrones errabundos.
Ando desorientada, a ratos quieta, a ratos furiosamente activa.
La ruedita, mi única ruedita, mi autito gris de luz roja en la panza, me sigue llevando en dulce hipnosis por páginas de gente que me habla: subo, bajo, subo, bajo...
Subo...
Bajo...

Subo.

"¿Alguien aquí recuerda a Vera Lynn?
¿Recuerdan lo que dijo
que nos encontraríamos nuevamente,
un dia soleado?
¡Vera! ¡Vera!
¿Qué ha sido de ti?
¿Alguien aquí puede sentir lo que yo siento?"

Es la letra de la canción "Vera" de Pink Floyd.
Me dijeron...no sé si es cierto...que Vera Lynn era el nombre de la madre del cantante.
No entiendo bien la historia familiar... pero la última pregunta resuena en mi cabeza: Alguien aquí puede sentir lo que yo siento??
Me temo que no... Intransferible corazón sensitivo, piel en acecho, ojos que derraman su amor o su tristeza sin disfraces...
No, nadie aquí puede sentir lo que yo siento.





(Este post dice lo mismo, idéntico, acentos más, acentos menos, que un post de Septiembre de 2005. Le agrego Sabina: "No sabía que la primavera duraba un segundo. Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo")

Un tatuaje no es un dibujito. No es decoración. No es moda. No es una marca casual y volátil (aun cuando la tecnología diga que puede desaparecer)

Un tatuaje es una elección, una impronta, un atávico retorno a nuestros antepasados que elegían su "marca" para marcar, igualmente su destino o su predilección.

Aquí hay algunos diseños que me gustan. Pero tu tatuaje tiene que tener SIEMPRE algo personal, algo tuyo, algo que hayas elegido o modificado. Algo que lo convierte, definitivamente, en TU signo.

Que lo pienses y lo elijas bien, eso digo.

Unas sugerencias, nomás, para alguien que quiero mucho. ;)

No sé a ustedes...pero a mí me causa atracción detenerme a leer ciertos graffitis. Los hay absolutamente ingeniosos, los hay bobos y simplemente dañinos.
En los primeros, me gusta pescar el instante en que captan no sólo mi atención sino la de los demás paseantes. Por aquí, en Buenos Aires, vi con mis propios ojitos uno que aparece en esta secuencia: "Nos mean y la prensa dice que llueve". Brillante.
Otro, coronando una serie de dibujos brumosos hechos con sténcil: "Esto NO es arte"

Y aquí viene mi modesta crónica relativa a los graffitis.
Mis hijos y yo fuimos a visitar el Parque Nacional Tornquist con la idea de subir a la famosa "Sierra de la Ventana". Todo lindo, subimos, bajamos, comimos pancitos, vimos caballos cimarrones, lagartijas, pájaros, de todo. El guardaparque nos saludó amablemente a las 18 hs diciéndonos que el Parque...cerraba. Nos avisaba, por si teníamos que "sacar el auto", ya que él se iba en su moto y le ponía cadena y candado a la tranquera del Parque (estas cosas SOLO suceden en Argentina...). No, ningún auto, reservamos lugar en la próxima combi que pasa por la ruta...
Seré breve: la "próxima" combi pasaba a las 19:30. Una hora y media, noventa minutos hechos y derechos hubimos de aguardar en esa parada de tres paredecitas de nada, en medio de la nada, teniendo nada que comer y nada que hacer... Intentamos el veo-veo, la búsqueda de tréboles de cuatro hojas, la identificación de trinos... Se complicaba la espera.
Entonces, -como dicen los chinos "En la escasez de recursos se ve el Maestro"- se me ocurre concentrar la atención en las inscripciones de las estoicas paredes.
Una respondía a la otra, algunas se burlaban. Una había querido ser ostentosa y el que vino después borró todo el esfuerzo con una postdata pedorra. Había declaraciones de amor y de lujuria, constancias de que otros, antes, como nosotros, habían pasado en ese sitio interminables minutos de espera.
Pasaron ya dos años de ese día y mis hijos se siguen acordando entre risas de las frases y sus disparatadas "respuestas". Cada vez que traemos el tema "Sierra de la Ventana", sistemáticamente. uno de los dos cita a los anónimos poetas ("writers", dirían los puristas del graffiti) de aquella ignota construcción rutera.

Ríanse con ellos, van dos o tres botones de muestra:

Se ve que Juan y Rosana quisieron decir algo como "también anduvimos por aquí". Pero algún ingenioso completó la idea.
Claro, chicos, estuvieron, ya no están. O sea, estuvieron, ya no: aclaremos todo.
Nos encantó.
El del soldado deportista fue uno de los más celebrados.
Ya era raro que alguien, en un país con una historia que tuvo un final tan trágico para el servicio militar, se identificar por su año al más puro estilo castrense. Pero bueno, quiso ser heroico en el ascenso.

Lástima que olvidó el "petit detail" de la fecha.
Seguro que el atento lector que le tiró abajo no sólo la teoría de los 58 minutos (número extraño, si los hay) hizo lo propio con toda la declaración: el 26 de diciembre...domingo después de la Navidad del 99...no hubo ascensos!

Por último, este bonito pensamiento (en serio era lindo!) y su correspondiente remate grosero, destrozón, hilarante, mortal: volvíamos a leerlo con diferentes tonos de voz: de camionero, de hippie, de punga, de pibe canchero...
El apelativo de "manija" para cerrar, y hasta los paréntesis! Qué gente dedicada, por favor...!
Lo sé, es guaso. Pero ese día... nos hizo inventar carcajadas nunca oídas, ahí, en la ruta, en medio de la nada, en esas inolvidables vacaciones del tercer mundo.

Cambia lo superficial
cambia también lo profundo
cambia el modo de pensar
cambia todo en este mundo

Cambia el bueno
cambia el malo
cambiará el género humano
y así como todo cambia
que yo cambie no extraño

Cambia, todo cambia...

Ya lo dice Violeta Parra en esta bellísima canción. También se ocupa de aclarar: "Pero no cambia mi amor por más lejos que me encuentre".
Gracias, Violeta apasionada, mujer de los amores torturados, por decirlo de un modo tan completo y bonito.
Me gustó trabajar este buen rato en la compu para renovar mi blog. Aire fresco, un poco de brisita del verano. Adelante, pasen, siéntanse cómodos, ustedes, los de corazones ardientes.

(Linda la foto no? Me la sacó Chechu, a traición, mientras intentaba pintarme. Los arreglitos a tono con la nueva combinación del blog son míos.)

La ecuación es soberanamente escueta. La rotunda sencillez de la Verdad.
Tal vez ese sea el motivo por el cual el resultado de tan breve silogismo escape a la mayoría de los librepensantes. Demasiada claridad, enceguece. (Esto me lo explicó Hernán, creo recordar, a propósito de su intención de hallar en el presente las huellas del pasado. "Está tan claro que enceguece, entonces de todas formas no lo puedo percibir")

La rima es lapidaria. Sentencia, con la crudeza y exactitud típicas de los proverbios con que -cuentan los antiguos- impartía justicia el Rey Salomón.


El que peca de ingenuo, lo mismo. El que sufre por la rapiña de la envidia o la impudicia, igualmente. El que pasea su inocencia por un campo de lobos, no ve más que amistosos corderos. El que engañó y dispersó calumnias, abre sus párpados y solo distingue calumniadores y probables mentiras.
Increíblemente los espíritus humanos se manejan como espejos de sus propias debilidades o fortalezas. Supone todo un esfuerzo impulsar en sentido diferente nuestras creencias.




Pobres ladrones, pobres falsos, pobres simuladores. Pobres de los violentos y de los que viven amenazando con el puño cerrado y el entrecejo fruncido en amargo gesto.
Pobres, sólo ven un mundo poblado de criaturas que reflejan su propia condición: ladrones, mentirosos, simuladores, violentos, amenazadores, distribuidores gratis de diatribas...

Los de corazones alegres y honestos, ven o descubren a otros sonrientes y de buena madera.

Claro, no todo es tan limpio y especular. Un inocente puede ser sorprendido por la maldad de un pícaro o de una libertina. Un mal bicho puede toparse con un buen samaritano que haga el esfuerzo por redimirlo. Pero, como lo enseña la lección del eco, uno recibe casi siempre lo que proyecta sobre los demás. El eco, el karma, la sabiduría popular, todos lo reafirman.
Abu Mery lo garantiza. Me lo ha dicho tantas veces, en tantas circunstancias en que esta simple frase cobraba cuerpo, que no puedo menos que cerrar el post con este implacable aserto:

Es una frase que nunca me había "cerrado"del todo. Creo que no se trata de aprender mucho....acumular saberes...y cuando ya estés henchido..."volcarlos" en otros.
Esta es una concepción bancaria y fija. No comulgo con ella.
Pero sí hay algo de cierto. No se puede enseñar si no se sabe lo suficiente. Si no se ha aprendido lo suficiente. Y aprender no es solo poseer contenidos.
La posesión es avaricia. En cambio el aprendizaje verdadero es cooperación.
Los que enseñamos y amamos enseñar nos llenamos de alegría y de gozo cuando nuestros alumnos comprenden algo, lo extrapolan, lo usan en su vida cotidiana, lo recuerdan en nuevas circunstancias.
Muchas veces no llegamos a ver esos frutos.
Pero tozudamente, confiadamente, enseñamos...enseñamos...
Somos como ese que siembra dátiles en el oasis (que tardan 40 años en crecer) porque sabe que hace 40 años, otro plantó los dátiles que él puede saborear hoy.

Saben, me estoy dando cuenta de que no todos los docentes desean que sus alumnos aprendan. Algunos solo se conforman con que repitan. Otros -los peores- hasta prefieren que fracasen. Es una especie de morbo infantil que no alcanzo a entender...

Una persona que explica que los "filósofos" no se consideraban sabios ni eruditos, sino modestamente amantes del saber, que no se creían perfectos como dioses sino simples mortales en pos del conocimiento... pero luego aprovecha una situación de examen para sacar a relucir su matiz "sofista", monologante, retórico, barroco, presumido...con la sola intención de demostrar que el estudiante fracasa en el punto donde ella triunfa...
...qué quieren que les diga...
me da la sensación de que no ha logrado ver el punto de que un estudiante es lo mismo que un docente -alguien que está aprendiendo- y que quizás cuando aprenda los suficiente, habrá de enseñar.

Despreciar el saber de un joven es crueldad. Y no, no me excedo. Es crueldad.

Que lo diga Calígula por mí:

Calígula: Para un hombre que ama el poder, hay en la rivalidad de los dioses algo irritante. La he suprimido. He demostrado a esos dioses ilusorios que un hombre, si se lo propone, puede ejercer, sin aprendizaje, su ridículo oficio.
Escipión: Eso es blasfemia, Cayo.
Calígula: No, Escipión, es clarividencia. Simplemente he comprendido que no hay más que una manera de igualarse a los dioses: basta con ser tan cruel como ellos.

Rendida, cansada, esquivándole el peso extra a los delirios findeañeros de los jefes e inspectoras, enojada con los que me rodean a diario porque no se percatan de que necesito un poquitín de ayuda extra, o una linda palabrita extra, o un gesto apenas, para poder remontar el final de la cuesta...
Robándole minutos y horas al sueño para cumplir los deseos de los otros.
Inventando paciencias para seguir explicando lo obvio.
Inventando excusas tontas para robar un pedacito de dulzura para mi boca.
Sentándome a escribir a cualquier hora, porque me desahoga y libero endorfinas.
Luchando con mis párpados, que no conocen más ley que la de Newton.

Dice mi amiga que todo esto se llama SFC: Síndrome de Fatiga Crónica. Yo digo que no, pero el test me da un 68% de probabilidades. Dice que me cuide, que me preocupe menos, que le diga a un par de personas cuatro cosas a ver si reaccionan. Dice que necesito vacaciones y dormir bien y comer sano. Que trate de pasar tiempo al aire libre y de cultivar amistades y dejarse rodear y ganar por los afectos.

Y...claro!! si pudiera hacer todo eso... no me sentiría fatigada!
Alguna otra sugerencia, por favor?

...de la última película de James Bond (Casino Royale) la dice un siniestro personaje, empedernido y hermético jugador de póker, que vaya usted a saber por qué, tiene una herida permanente en el ojo, que le provoca llorar lágrimas de sangre.



En una escena subida de adrenalina, este mal tipo tiene amarrado a nuestro héroe, a punto de causarle un indudable daño físico. El escenario es despojado. No hay parafernalia tecnológica. No cables, no lucecitas, no pantallas fluidas.
Sólo el malo, una soga con peso en la punta, el bueno (atado), una silla desfondada.
Entonces le advierte:
-"No entiendo cómo hay gente que elige torturar con mecanismos sofisticados cuando lo único que hace falta es elegir aquello que más nos duele... aquello que nos identifica como hombres"

(Naaaa....ya sé, ya sé...no lo cuento... Vean la película, si quieren. Salvo el arte del inicio, me pareció mala. Pero bueh...)

Advertencia para mis contactos: Relean el párrafo que inicia con "Soy..." Encontrarán allí una pista fácil de seguir, tanto para que sufra, como para hacerme sonreír. Háganme sonreir, mejor.

Cuando yo tenía 13, 14 años se hablaba de "la prueba de amor" o "la pruebita" como el pedido del noviecito adolescente a su chica de tener sexo, en honor al sentimiento que los unía.
Así, si una chica quería conservar su carácter de novia, debía acceder a concederle a su caballero (un verdadero pazguato, si confiaba en esos ardides) un testimonio en vivo y en directo.
"Le pidió la prueba" siginificaba dos cosas contrapuestas y magníficas:
Una: que la chica le interesaba lo suficiente como para acostarse con ella (y no con cualquier otra, y no con una prostituta que lo atendiera como lo que era, un marrano de 16 años que no sabía ni limpiarse los mocos)
Dos: que la chica le interesaba bien poco, y ponía a prueba su suerte de tener sexo con una niñita virgen (la teoría del valor escaso, de Levi-Strauss) porque si la suerte le era esquiva, perfectamente se podría deshacer de ella argumentando "entonces no me querés lo suficiente"

Pues bien. Cambian las costumbres, muta el mundo, giran los valores.
Los jóvenes no se espantan de intercambiar besos en la misma noche con dos o tres personas diferentes.
Es como un juego. Ni siquiera lo llaman "enamorarse". Ni siquiera dicen "somos novios".
Apenas... apenitas califican con un verbo difuso "estuvimos".
En la fiesta de anoche: Ana "estuvo" con Luis. Ana "estuvo" con Julián. Julián también "estuvo" con Clara.Y mañana a lo mejor Luis "va a estar" con Silvia, aunque le avisó por MSN a la prima de Luli que si va a la proxima fiesta, podría "estar" con ella.
No se conflictuan. No se enganchan. Rozan las superficies de los sentimientos. No calan más profundo (más profundo, seguro que duele...)

Sin embargo, si uno comparte tiempo con ellos, nota de inmediato que sus comentarios repetidísimos, clonados hasta la náusea, iterados una y mil veces en un derroche de bits, dicen y claman permanentemente cosas como "te amo" "te quiero demasiado" "sos todo" y otras excentricidades del idioma, que cuando yo tenía -repito- 13 o 14 años sólo se las decían entre sí los novios...!

Entonces rastreo...El tema de la adolescencia me está movilizando mucho...caray! estaré envejeciendo? (Mejor pienso que estoy volviéndome mas sabia...jajaja)
Digo: rastreo y busco dónde y cómo los jóvenes se dan hoy día la prueba de su amor. Aun de ese amor livianito y cero compromiso. Y algo voy descubriendo: se declaran confianza cediéndose no la entrada al interior de sus bocas húmedas ni de sus cuerpos todavía torpes.
Sino al interior de sus seres digitales, de sus espacios semipúblicos, de sus cielos de letras y fotos donde comparten chistes y códigos que los diferencian y los protegen.
La prueba de amor es ceder el password.

Va otro posteo sobre este tema. Me quedo pensando.

Todavía no alcanzo a distinguir si la tecnología que lo hace posible es causa o consecuencia del proceso.
Quizás existía desde tiempos remotísimos, como la costumbre de los estudiantes de copiarse de los trabajos de otros (que antaño era copia a mano) y presentarlos como propios. Ahora siguen haciendo lo mismo, pero recurren al dúo "copiarypegar". Se copian porque existe wikipedia y monografías.com? o porque existen esos recursos los chicos "resuelven" con ellos?

Hoy hablo de las cámaras digitales y su impronta: la impronta del primer plano.
Las fotos que pueblan y colorean los fotologs dan cuenta de ello: miles de fotos sacadas con destreza contra los espejos y vidrios. Fotos donde se ven en primero, primerísimo plano fragmentos de caras, de pies, de ojos. Sus manos, sus pies, sus ojos.
Fotos que no tienen ni siquiera un fondo como referencia....fotos que podemos mirar dentro de 10 años (o cinco! o dos!) y ponernos a pensar...."¿esto dónde fue? ¿y cuándo?"
Los jóvenes digitales se muestran sin pudores, se exhiben, se disculpan mutuamente por esa neotendencia narcisista.....y siguen!
Observo a los felices poseedores de camaritas digitales: en cuestión de días, se vuelven expertos en autorretratarse. Brazo extendido, a veces con la cara pegada a otro, a veces en esas poses que me recuerdan las famosas "muecas frente al espejo" (esas que hacíamos solo cuando estábamos seguros de que nadie nos estaba viendo...) un leve clic y ya está servida la intimidad.
Fotos de rostros de ojotes brillosos, fotos de besos de fuego, fotos que mejor mamá y papá no vean, fotos de nenas que posan como gatas...

Para mis diez años era bellísimo y demoledor. Mi tío Pepe (el escritor) opinaba que Juan Ramón no sabía escribir, y había que darle la razón.
Ah...pero mi razón nunca se ha puesto de acuerdo con mis emociones. Mi corazón de niñita poeta le ha sido fiel... y mi memoria lo ha seguido, como dándole un gusto...
Me ves, Platero? No es cierto que me ves?

«Si. Yo sé que, a la caída de la tarde, cuando entre las oropéndolas y los azahares, llego, lento y pensativo, por el naranjal solitario, al pino que arrulla tu muerte, tú, Platero, feliz en tu prado de rosas eternas, me verás detenerme ante los lirios amarillos que ha brotado tu descompuesto corazón...»

Mito: "Las lagartijas son simpáticas"
Una nena de diez años cría lagartijas, les da un masaje especial que las pone en un estado de somnolencia o relax profundo... Luego se divierte fotografiando a sus lagartijas en poses "humanas". Presentan este "show" como algo novedoso y simpático. Parece que las lagartijas SON simpáticas y todo.

Refutación:
Ninguna lagartija que se precie dejaría que se allane así su naturaleza, reduciéndola a un mero ladrillo Lego con el cual montar un circo de imágenes (que luego se venden sobre remeras estampadas! Humillación de humillaciones!)
Las lagartijas salvajes e indómitas se resisten a cualquier intento de privación de la libertad: nos dejan su cola vibrando, para que, entre asqueados y maravillados, distraigamos nuestra ansiedad predadora y les permitamos huir.

En el blog de Bob Chow, un asiduo lector sostiene (en una seguidilla de comments)

Mito: Nadie nunca ha cazado una lagartija. Lo poco que sabemos acerca de las lagartijas es a través del estudio de ejemplares muertos.

Y siguen los comments:
La lagartija es al zoólogo como los quarks libres al físico de altas energías. (Antiguo adagio suizo)
Los quarks libres son -creo- como una especie quimera de la física de partículas. Noto lo siguiente: que la lagartija, como animal netamente fantástico, puede usarse en vez de "quimera". Ejemplos:
Gregory McAnderson murió camino a California, mártir de la lagartija del oro.
Ese puente de usted, ingeniero, sobre el océano Atlántico, es un proyecto lagartígico.
Las utopías son lagartijas.

Refutación:
Yo sí he capturado lagartijas en el jardín de mi casa de Monte Grande, cuando niña. La captura duraba un lapso brevísimo, pero no porque una vez atrapada no pudiera mantenerla en prisión.
La observación del rostro impasible del bichito me llenaba de curiosidad y espanto. Eran unas caras de dinosaurios miniatura, ojitos vivos, manecitas pegajosas, panzas mullidas agitándose...
El día en que me pareció -delirio- que una de ellas me miró con cara de "ahá! la nena que se hace pis en la cama, eh?" sufrí un impacto tan profundo que no volví a intentar quedarme con ninguna lagartija caminante: sigan, sigan, pasen nomás...

Segunda refutación: Bueno, no...esto es más bien un acuerdo: sí que las lagartijas bien podrían equipararse a quimeras. Y suena contradictorio con la refutación anterior, pero así somos los filósofos que confiamos en la mitología. Si lo hacía Anaxágoras, por qué no yo? Entonces, confirmo: una lagartija vivita y coleando (esto sí que lo saben hacer muy bien) es una entidad quimérica.
No lo son, en cambio las representaciones de lagartijas. En forma de adornos, cuadros, anillos, botellas de cerveza, calzado estival, tapas de cuadernos, monederos, broches para el pelo y toda otra infinita variante de objetos lagartigicos.
La lagartija viva que sabe mis secretos más ocultos es -certeramente!- una quimera.
La lagartija de plata que llevo en el cuello, las de mis cuatro anillos, las que decoran mi mesa de luz y mi jardín zen... esas son las reales. Las que me gustan, las que no traicionan su naturaleza, las que sirven para iniciar una conversación que quién sabe dónde puede encontrar su final.
Lagartijas del mundo: uníos.

...voy a tatuarla en mi piel..."

Las personas recatadas y serias se escandalizan. Los psicológos progres lo explican...que el posmodernismo, que el reconocimiento del grupo, que los rituales...
Se forma una nueva Iglesia: la iglesia de los tatuados, de los perforados, de los diseñadores de su propia piel. La neoiglesia se escinde casi automáticamente en varios grupos cuasi enemigos: los provocadores, los cultores de lo horrendo, los moderados, los naif...
Espantada de la implacable promesa de lo permanente, reaparece en escena el tatuaje de henna, que es lavable y volátil. Dibujantes y místicos y aficionados intercambian dragones, gatos, payasos asesinos, letras chinas, tréboles, cruces, coronas de espinas.
Los cuerpos se tienden como sábanas al sol, como diciendo: he aquí tu lienzo, pintor.
Los que opinan en contra esgrimen toda clase de argumentos: desde la salud hasta la metafísica. Citan a la Biblia “¿O ignoráis que vuestro cuerpo es el templo del Espíritu Santo?" dice allí.
Pero no! No lo ignoro! Pero vaya usted a saber si al Espíritu no le gustará más un templo con algún que otro retoque paisajístico....!
Mi tatuaje es pequeño. Sin color (no me gustan las tintas de color sobre mi piel). Lo dibujé yo misma y le pedí al tatuador que lo copiara, porque no había modo de encontrar algo que reuniera las dos cosas que yo quería, en las proporciones que yo quería: una flor con espinas, una rama espinosa con una flor...
Una flor de cinco pétalos, y cada pétalo es un corazón.
Y cada corazón un amor, un amor diferente cada uno. Todos son dimensiones particulares del alma humana...

Y unas cuantas espinas arañando el aire, porque también es cierto que aún junto a los amores más dulces, habrá oportunidad para la herida.

Y una ramita brotando, un pimpollito terco y macizo, para recordarme que aún en los tiempos más difíciles, la vida se las ingenia.

A veces mira y piensa. Lo que piensa se proyecta delante de sus ojos como una película... él no lo sabe, pero yo lo veo, es como un holograma tenue. Discurre entre sus ojos y los míos, se interpone, nubla el color de la conversación, domina la escena.

Otras veces mira y planifica: traza caminos mentalmente, anda por ellos. Una pequeñisimo, ínfimo, diminuto movimiento de una de las cejas delata que está haciendo eso. Tomo nota: está pensando en el futuro.

Cuando mira, hace tantas otras cosas... Mira y acecha. Mira y compara. Mira y sentencia. Mira y disfruta. Mira y esquiva la pregunta. Mira ... y disimula. Mira y provoca.

¿Se lo habrán dicho antes? Esa mirada es capaz de causar estragos y felicidades.

Un cantito en inglés, un canon, que me trae el sabor a la memoria de mis niños, cuando eran peques...muy peques. (caray! estoy envejeciendo...)

Viene de un vocablo en latín "cupere" que significa desear o anhelar.
"Con" + "cupere" sería algo así como desear plenamente, totalmente.

Cuando iba a catecismo para la comunión, recuerdo que me dijeron que la concupiscencia era la causa del pecado original. Era una tendencia humana natural, una inclinación casi normal hacia el pecado.
Era el nombre de esta pendiente curvada casi con procacidad hacia lo material, hacia los bienes terrenos y, en especial, ese apetito desordenado de placeres deshonestos.

En este sentido se equipara a la concupiscencia con la gula, la glotonería, el desesperado afán por la posesión de "cosas" y la paralela avaricia para compartirlas...

Por último, la concupiscencia incluye también los deseos desordenados de la voluntad, como son el orgullo, la ambición y la envidia.

Bueno, caramba, esta persona que quita tiempo de soles a mi vida, está enferma de esto, no busquen más. Le regalo mi diagnóstico al primer psiquiatra que levante la mano.

(No aumentada)

En su afán por darle algo ( bueno ) a quien quería y respetaba, se acercó a él y
empezó a regalarle lo que sabía: unos
malabares, con las emociones que llevaba en los bolsillos de la cobertura de su
alma...

Sentía sobre sí la mirada reprobatoria de los otros, pero movida
sólo por una energía de amor, se arriesgó al
regaño.

Quien no se arriesga por lo que ama:

¿cómo podrá saborear alguna vez

el bouquet de la paz que da el amor verdadero?

Y después del desgarro...seguí pensando...en cómo son de maravillosos los chicos y los jóvenes, en cómo se sobreponen a las pesadillas mas abyectas.
Pensando en las gentes que son merecedoras de la confianza que hemos abrigado y sabido cultivar. En esas personas que nos reconcilian con la profesión de enseñar, que nos muestran en el límpido pizarrón de sus gestos cómo es de posible amar a los niños.

Y me vino a la memoria (esa traicionera...mirá vos en qué momento de la madrugada se viene a activar...) un fragmento que estaba citado a su vez (creo!) en El Alquimista.
La cuento mas o menos:
Dicen que un día bajó del cielo la Señora María. Que en sus brazos llevaba al Niñito Jesús. Que se acercó a un monasterio donde vivían unos cuantos hombres de Dios, quizás, tan solo a saber "qué onda con ellos".
Los monjes eran serios y conspicuos, y formaron una fila disciplinadísima a fin de mostrarle a María sus dones: uno sabía todos los nombres de los papas de memoria, otro cantaba en latín, el de más allá...vaya a saber. Entre los monjes había uno, muy humilde, que era hijo de unos artistas de circo. Deseaba con todo el corazón ser digno del Niño Divino, pero era un simple, no sabía latín ni griego, no había leido casi nada...
En su afán por darle algo al pequeño Jesús, se acercó a él y empezó a regalarle lo que sabía: unos malabares, con las naranjas que llevaba en los bolsillos de su túnica... Sentía sobre sí la mirada reprobatoria de los otros, pero movido sólo por una energía de amor, se arriesgó al regaño.
Y dicen que el bebé palmoteó de alegría y que fue en brazos de ese monje, y no de ningún otro, donde la Virgen dejó unos instantes a su preciado hijito.


Automedicación: siento ese alivio de conocer personas en cuyos brazos dejaría a mis hijos. Personas alegres y transparentes, profundamente confiables. Que no están siempre sonrientes, pero me transmiten la apacible serenidad de la confianza. Que no me importa si no saben latín o no visten con elegancia: abren sus corazones y dejan ver. Y es lindo ver ahí dentro.

Que el pequeño Budha, el niño Krishna, el niño Jesús, la niña que fui,( y la que conservo) bendigan a estos seres que redimen a todos los demás.

Escucho, acorralada por el espanto, las sangrientas nuevas que difunden, con una especie de morbo inconfesado y horrendo, los noticieros y los diarios.
Hablan de niños maltratados, muertos, sufrientes. Hablan de niños y de niñas que desaparecen en medio de una siesta de primavera y no reaparecen jamás. O reaparecen, sembrados como nieves tempranas, en agujeros, en fosas de vergüenza, en sitios donde no debieron estar nunca.
Mi hija se demora en volver y me consume el fuego helado de la angustia de pérdida. Cuando llega a casa, presa de una emoción que es noventa por ciento susto, le grito, la asusto, le vaticino espantos y dolores.
La encuentro llorando momentos más tarde. Se parece tanto a mí, me sobresaltan esos instantes de reconocimiento. Dice entre mocos y lágrimas "¿Por qué nos tocó vivir en un mundo así?"
Quiero abrazar a mi hija, a mi hijo, a todos los que son hijos míos en mi corazón, quiero guardarlos de las amenazas de ese mundo donde existen personas siniestras...quiero que desaparezcan los violentos, los que convierten las veredas en peligros, los que convierten los caramelos en veneno, los que convierten el amor en un festín de sangre...

Pruebo a poner "niños" en el buscador de imágenes del Google y una nueva cachetada se suma a las de las noticias: mas de la mitad de las fotos de "niños" son niños que padecen: en guerras, en países pobres, niños lastimados, desnutridos, victimizados, golpeados, abandonados, castigados, sucios, vulnerados...usados como bestias de trabajo, como carne de cama y como blanco del disparo de la perversión.

En mi cabeza está Maná cantando con voz lastimera:

Y hoy me pregunté después de tanta destrucción
¿Dónde diablos jugarán los pobres niños?
Ay! Ay Ay! ¿En dónde jugarán?
Se esta pudriendo el mundo ...Ya no hay lugar

...dice Polito.

Y dice tantas cosas con esas tres palabras, que tengo que parar a tomar aire y ordenar la catarata de ideas que se disparan.

"Conozco la emoción" ( y seguro, segurísimo, lo dice, lo escribe y frunce un poquitín la nariz, ese gesto de "bah!" a medio definir.)

Bueno, vamos a ver si es tan así. Tenemos pendiente un retrodesayuno.
Ya les contaré más.

Dice Mario Benedetti:



Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas
unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano
a veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires
te mires al mirarme.

...te acerques y te mires , te mires al mirarme.
A ver si puedo, ese día de ese estado de ánimo, encontrarme serena en mi confianza.

Hice cosas estúpidas (a los ojos de algunos)
Cosas imperdonables, según el código no escrito de las relaciones humanas.
Me dicen que para que todo funcione como es debido, hya que renunciar a ciertas necedades y arrepentirse de otras tantas.

Arrepentirse es igual a sentir pena o dolor por algo que has hecho. Apenarte prepara el camino para salvar la causa de esa pena. (dicen!)
Pero qué tal si eso que has hecho era lo correcto? Qué tal si todos te empujan a arrepentirte, confesarte, penitenciarte....y después resulta que lo contrario hubiera sido un gigantesco error?

Baruch Spinoza dice: El que se arrepiente de lo que ha hecho es doblemente miserable.
Qué espantoso calificativo ser miserable! Y doblemente miserable, entonces! Una hipertrofia del espanto...

Hace unos años una cantante de música popular puso de moda un tema en el que decía, con total desparpajo :

No me arrepiento de este amor
Aunque me cueste el corazón
Amar es un milagro y yo te amé
Como nunca jamás imaginé.

Tuvo un éxito maravilloso, y luego fue remixada con acento rockero por los chicos de Attaque77. Lo realmente provocador de la letra fue que rompía ese molde clásico de la mujer que sufre por un amor y entonces se arrepiente de haberse entregado. No, Gilda no se arrepiente. Aunque haya derivado en un corazón hecho trizas... no me arrepiento porque rocé el volátil borde del milagro...

Hice esto y lo otro, y lo de más allá. Me guiaban locos y peregrinos sentimientos, pasiones violetas o naranjas, levísimas sospechas de empatía... Hice tantas veces lo que no debía...ya perdí la cuenta de mis transgresiones.

En el camino, aprendí que si uno debe arrepentirse de algo, es de aquello que ha causado, a alguien, algún daño.
De otra manera, no importa cuales sean los resultados finales, uno no debe arrepentirse.

Así es que: no me arrepiento, lo siento, sigan tentando...no me arrepiento de las cosas que hice por amor.

¿Será delito ofrecer abrazos gratis? Hemos llegado a la Luna, debatimos si clonar ovejas o desparramar ántrax por correo, nos reunimos en torno de abigarrados discursos de filosofía posmoderna y perfeccionamos el arte de la ironía argumentativa... pero un tipo que simplemente ofrece un instante rotunda y tiernamente humano nos parece un desquiciado y un sospechoso.
(Nos engañaron cuando nos hicieron creer que conforme pasaran los siglos, los homo sapiens sapiens seríamos mas "civilizados" )

(Gracias a Diego (Mini-D) por haberlo encontrado...)

Yo también doy abrazos gratis. No se asusten, he aprendido a no ser invasiva. Pero bastará con sugerirlo. Los recomiendo. Más abrazos y menos Lexotanil.